Miguel Ángel Buonarotti. Vers fra geni og digter

Michelangelo Buonarroti en af ​​de største universelle genier, overført til evig nåde netop i den evige by en dag som i dag i 1564. Er han maksimal eksponent fra den lange liste over genier, som han gav Italiensk renæssance. Arkitekt, maler og frem for alt billedhugger, tHan var også en mærkbar digter. Og det er i den facet, jeg vil huske ham med disse vers.

Digteren Michelangelo

Hans kunstneriske arv er uovertruffen. Umuligt ikke at blive forbløffet over hans David, hans Pieta, hans Moses eller de fantastiske malerier i det sixtinske kapel i Vatikanet. Men Michelangelos geni tHan udmærket sig også i poesi. Han var lidenskabelig og specialist i Guddommelig Komedie, af Dante, til hvem han skrev digte. Han komponerede også bitre vers, der klagede over det udmattende arbejde, som bestillingen om at dekorere Det Sixtinske Kapel medførte.

Pero hans yndlingsemner var kærlighed, skønhed, død, Gud, liv og også syndsamt alt, hvad der betød glæde og lykke. I deres sonetter det dominerende spørgsmål er kærlighed med en mere petrarchansk tone af bitre, dystre og plagede vers. Dette er nogle af dem og andre digte.

Digte og sonetter

Mine øjne, den lyst til smukke ting
som min sjæl længes efter dit helbred,
de har ikke mere dyd
lad himlen stræbe efter at se på dem.

Fra de høje stjerner
en pragt stiger ned
der opmuntrer til at gå efter dem
og her kaldes det kærlighed.

Hjertet finder ikke noget bedre
få ham til at blive forelsket og brænde og rådgive
de to øjne, der ligner to stjerner.

***

Han har ikke den store kunstner eller et koncept

at marmoren i sig selv ikke omgiver sig

i dets overskud, men kun til sådanne ovenfor

den hånd, der adlyder intellektet.

Det onde, som jeg flygtede, og det gode, jeg lover,

i dig, smuk, guddommelig, hovmodig dame,

de samme huder; og hvorfor ikke leve mere,

Ellers har jeg kunsten til den ønskede effekt.

Det har derfor ikke kærlighed eller din skønhed

eller hårdhed eller formue eller stor afvigelse

skylden for min onde, skæbne eller held;

hvis i dit hjerte død og barmhjertighed

du tager tid, min lave vittighed

det ved det ikke, brænder, men trækker døden derfra.

***

Jeg ser med dine smukke øjne et sødt lys,
At jeg med mine blinde ikke kan se;
Jeg bærer en vægt med dine fødder,
Hvilken af ​​mine er ikke længere brugerdefineret.

Jeg flyver med dine fjerløse vinger;
Med din vittighed til himlen stræber jeg altid;
Efter din vilje er jeg bleg og rød,
Koldt i solen, varmt i de koldeste tåger.

I din kærlighed er der kun min,
Mine tanker i dit hjerte er skabt,
I din åndedrag er mine ord.

Som månen selv synes for mig at være;
At vores øjne på himlen ser ved det ikke
Men det, der lyser solen.

***

At gå tilbage, hvor det kom fra,

sjælen når din krop

som en barmhjertigheds engel så fuld

der helbreder intellektet og ærer verden.

Den sol brænder mig og kidnapper mig,

og ikke kun dit smukke ansigt udefra:

at kærlighed ikke har noget håb om ting, der forsvinder

hvis dyd ikke hersker i ham.

Det samme gælder for det høje og det nye,

hvor naturen udskriver sit stempel og

er parret fra himlen;

heller ikke viser Gud sig ved sin nåde, ellers

mere end i et dødbringende og smukt slør;

og jeg elsker ham, solen, fordi den afspejles i ham.

***

Han steg ned fra himlen og allerede dødelig efter
der havde set den retfærdige helvede og den fromme,
levende vendte han tilbage for at overveje Gud,
at give os det sande lys af alt.

Lysende stjerne, det med sine stråler
uden grund gjort rede for den rede, hvor jeg blev født,
hele den onde verden ville ikke være hans pris;
Kun dig, der skabte det, kunne være det.

Om Dante taler jeg, hvor dårligt kendt hans
værker var for det utaknemmelige folk
at kun de retfærdige fratager det gode.

Jeg ville ønske, det havde været ham! For sådan formue,
med hans barske eksil og også hans dyd,
Jeg ville give den lykkeligste position i verden.