Foto: José Hierro. ABC. (c) Clara Amat.
Til madrileneren Jose Hierro Det overvejes en af de store nutidige digtere Spansktalende og i dag er det 19 år siden han forlod os. Også næste år vil være hundredeåret for hans fødsel. Han tilhørte den såkaldte "Generation af det halve århundrede" og hans arbejde rummer sociale og engagerede temaer med mennesket, tidens gang og hukommelsen. New York notesbog y glæde er to af hans vigtigste udgivelser. Han vandt også nogle af de mest prestigefyldte priser såsom National Prize for Literature, 1957 Critics Prize, Prince of Asturias Award eller Cervantes. Går dette udvalg af digte i hans hukommelse.
José Hierro - Digte
topmøde
Fast, under min fod, sandt og sikkert,
af sten og musik har jeg dig;
ikke som dengang, da hvert øjeblik
du vågnede op fra min drøm.
Nu kan jeg røre dine ømme bakker,
det friske grønne i dit vand.
Nu står vi igen ansigt til ansigt
som to gamle kammerater.
Ny sang med nye instrumenter.
Du synger, du sætter mig i søvn, og du vugger mig.
Du gør min fortid til evighed.
Og så går tiden nøgen.
Syng for dig, åbn fængslet, hvor du venter
så meget akkumuleret lidenskab!
Og se vores gamle image gå tabt
ført bort af vandet.
Fast, under min fod, sandt og sikkert,
af sten og musik jeg har dig.
Herre, Herre, Herre: alligevel.
Men hvad har du gjort med min tid?
Indre glæde
I mig mærker jeg det, selvom det gemmer sig. Våd
mine mørke indre måder.
Hvem ved hvor mange magiske rygter
på det mørke hjerte, hun forlader.
Nogle gange stiger dens røde måne op i mig
eller læne mig tilbage på mærkelige blomster.
De siger, at han er død, det af hans grønne omgivelser
mit livs træ er fjernet.
Jeg ved, at han ikke er død, for jeg lever. Jeg tager,
i det skjulte rige, hvor han gemmer sig,
hans sande hånds øre.
De vil sige, at jeg er død, og jeg dør ikke.
kunne det være sådan, fortæl mig, hvor
kunne hun regere, hvis jeg døde?
Sovende sjæl
Jeg lagde mig på græsset mellem træstammerne
at blad for blad blotter de deres skønhed.
Jeg lader sjælen drømme:
Jeg ville vågne op igen til foråret.
Verden er født på ny, igen
du er født, sjæl (du var død).
Jeg ved ikke, hvad der er sket i denne tid:
du sov i håb om at være evig.
Og så meget som den høje musik synger for dig
fra skyerne, og så meget som de elsker dig
forklare væsnerne, hvorfor de fremkalder
den sorte og kolde tid, selvom du lader som om
gøre dit så meget liv spildt
(det var livet, og du sov), du kommer ikke længere
for at nå sin glædes fylde:
du sov, når alt var vågent.
Vores land, vores liv, vores tid ...
(Min sjæl, hvem sagde til dig at sove!)
Fjenden
Han ser på os. Det stalker os. Inden for
af dig, inde i mig, ser på os. Græde ud
uden stemme, fuldt hjerte. Hans flamme
Det har været voldsomt i vores mørke centrum.
Lev i os. Han vil såre os. jeg går ind
inden i dig. Hyl, brøl, brøl.
Jeg flygter, og dens sorte skygge flyder,
total nat, der kommer ud for at møde os.
Og det vokser uden at stoppe. Tager os væk
som oktobervindflagerne. Busk
mere end glemsel. Svid med kul
uudslukkelig. Forlad knust
dage med drømme. Ulykkelig
dem, der åbner vores hjerter for ham.
Som rosen: aldrig ...
Som rosen: aldrig
en tanke overskyggede dig.
Livet er ikke for dig
der er født indefra.
Skønhed du har
det er i går i sin tid.
Det i blot dit udseende
din hemmelighed bevares.
Fortiden giver dig ikke
dets spøgende mysterium.
Minder forplumrer dig ikke
dine drømmes krystal.
Hvordan kan det være smukt
blomst, der har minder.
Hånden er den, der husker...
Hånden er den, der husker
Rejser gennem årene
flyder ind i nuet
altid huske.
Han peger nervøst
hvad levede glemt.
hukommelsens hånd,
altid redde ham.
De spøgelsesagtige billeder
de vil stivne,
de vil blive ved med at sige, hvem de var,
hvorfor de vendte tilbage.
Hvorfor var de drømmekød,
rene nostalgiske ting.
Hånden redder dem
af hendes magiske limbo.
Aftenlys
Det gør mig ked af at tænke på, at jeg en dag får lyst til at se dette rum igen,
vende tilbage til dette øjeblik.
Det gør mig ked af at drømme om at knække mine vinger
mod mure, der rejser sig og forhindrer ham i at finde mig igen.
Disse blomstrende grene, der dunker og knækker lystigt
luftens rolige udseende,
de bølger, der våde mine fødder af sprød skønhed,
drengen, der holder aftenlyset på panden,
det hvide lommetørklæde faldt måske fra nogle hænder,
når de ikke længere forventede et kys af kærlighed til at røre dem ...
Det gør mig ked af at se på disse ting, vil have disse ting, beholde de her ting.
Det gør mig ked af at drømme om at lede efter dem igen, lede efter mig igen,
befolker en anden eftermiddag som denne med grene, som jeg holder i min sjæl,
lære i mig selv, at en drøm ikke kan drømmes igen.
Kilde: Med lav stemme