Joan Margaret lige vundet Cervantes-prisen 2019. Den vigtigste litterære pris på det spanske sprog, der er udstyret med 125.000 euro, er gået til dette Catalansk digter, der har kultiveret sit arbejde på begge sprog, som standardbærer af en kulturel sammenhæng ud over enhver ideologi. Disse er 4 af hans digte for at lære ham at kende, læs det eller genopdag det.
Joan Margaret
Joan Margarit i Consarnau blev født i Sanahuja, Lleida, den 11. maj 1938. Det er det digter, arkitekt og professor allerede pensioneret fra Polytechnic University of Barcelona. Som digter begyndte at udgive på spansk tilbage i 60'erne med Sange til korets mand alene. Og han gjorde det ikke igen før ti år senere med Cronica. Et par år senere begyndte han at udgive på catalansk. Er han selv den oversætter af sit arbejde til spansk, selvom han også skriver utydeligt i det ene eller det andet. Sidste år offentliggjorde han sine erindringer: For at have et hus skal du vinde krigen.
En 2008 Joan Margarit var National Poetry Award og også Nationalpris for litteratur fra Generalitat of Catalonia. Og i 2013 vandt også prisen Digtere fra den latinske verden Víctor Sandoval, fra Mexico. Denne Cervantes-pris tilskriver hans karriere, som også er den for en af de mest læste moderne digtere på spansk
En antologi at læse er den af Alle digte (1975-2015). Jeg har valgt disse fire.
4 digte
Fire om morgenen
Den første hund hyler og med det samme
der er et ekko i en gård, andre resonerer
på samme tid i en enkelt bark,
hård og uden rytme.
De bjeffer med deres snude i himlen.
Hvor kommer du fra, hunde? Hvad i morgen
fremkalde gøen om natten?
Jeg hører, hvordan du bjeffer over min datters drøm
fra pallen, omgivet af ekskrementer
som du markerer et område med
af gyder, terrasser, åbne rum.
Som jeg har gjort
med mine digte, hvorfra jeg hyler
og jeg markerer dødsområdet.
Brevet
Du så altid fremad
som om havet var der. Du oprettede
på denne måde en bevægelse af bølger
fremmed og mytisk på en eller anden strand.
Vi var forenet af den farlige styrke
det giver kærlighed ensomhed.
Det får mine fingre stadig til at ryste,
umærkeligt dette papir.
Forladt sti mellem dig og mig,
dækket af breve, døde blade.
Men jeg ved, at stien fortsætter.
Hvis jeg lægger min hånd på det lille bundt,
Jeg føler det hvile på din ryg.
Du plejede at lytte fremad
som om havet var der, allerede forvandlet
med en træt, hæs og varm stemme.
Lidt forener os endnu: kun skælven
af dette fine papir mellem fingrene.
Venter
Du mangler så mange ting.
Så dagene fyldes
øjeblikke lavet af at vente på dine hænder,
at savne dine små hænder,
at de tog min så mange gange.
Vi bliver vant til dit fravær.
En sommer er allerede gået uden dine øjne
og havet bliver også nødt til at vænne sig til det.
Din gade, stadig i lang tid,
vil vente foran din dør
med tålmodighed dine trin.
Du bliver aldrig træt af at vente:
ingen ved, hvordan man venter som en gade.
Og dette vil fylde mig
at du rører ved mig, og at du ser på mig,
du fortæller mig, hvad jeg skal gøre med mit liv,
Når dagene går med regn eller blå himmel,
organiserer allerede ensomhed.
Forlygter om natten
Jeg prøver at forføre dig tidligere.
Hænderne på rattet og dette lys
fra instrumentbrættets natklub
-vinterfantasi - dans med dig.
Bag mig ligesom en stor lastbil
i morgen bringer lys ud.
Ingen kører det og overhaler mig,
men nu rejser du og jeg sammen
og bilen kan være de to heste
fra tresserne til Paris.
"Je ne regrette rien" synger Edith Piaf.
Under vinduet kommer natten ind
koldt fra motorvejen og fortiden
han nærmer sig front-på, hurtigt:
kryds og blind mig uden at sænke lysene.