Digteren Ida Vitale (Uruguay, 1923) har været vinderen af Cervantes-prisen, det mest prestigefyldte af spanske breve, der leveres igen på Bogdagen. Det er endnu et år i træk, at prisen krydser havet og går i hænderne på en forfatter med en meget lang karriere. Jeg tager op 6 af hans digte mest fremtrædende.
Ida Vitale
Født i Montevideo, Ida Vitale er digter, oversætter, essayist og litteraturkritiker, og er en del af opkaldet Generering af 45, hvor forfattere som Mario Benedetti, Juan Carlos Onetti o Idé Vilariño. Hans poesi bærer adjektiverne til intelektual, men også populær, af universal og også personlig, og så transparent så dybt.
Han har modtaget adskillige andre priser som f.eks Octavio Paz Award, The Alfonso Reyes-pris, The Reina Sofía-pris eller den Federico García Lorca International Poetry Prize. Cervantes er uden tvivl det sidste strejf af så mange år og karriere. Han bor i øjeblikket i USA.
Blandt hans arbejde er titlerne på Lyset fra denne hukommelse, Drømme om konstantitet, Hvor kamæleonen flyver, imaginære haver o Uendelig reduktion.
7 digte
At komme ned på jorden
Du tager dine regnstøvler på,
regnens øjne
og pessimismen for mulig hagl,
acceptere den blændende morgenkop,
mudderet gætter,
kulden mod kalkstenhuden,
sammensætter modsatte planer,
apostrof og forfærdelse,
antager digtets spindel
læ i sengen, som en kat.
Men giv efter lidt efter lidt
kom ned og gå ind på dødsradarens felt,
Som hver dag,
naturligt, tautologisk.
ordet
Forventende ord,
fabelagtig i sig selv,
løfter om mulige betydninger,
yndefuld,
antenne,
vred,
ariadnes.
En kort fejltagelse
gør dem dekorative.
Dens ubeskrivelige nøjagtighed
sletter os.
møde
Der var engang en skov af ord
et bagholdsregn af ord,
en højlydt eller uudtalt
ordkonvention,
en hviskende lækker mos,
en svag rumlen, en regnbue oral
mulig oh let let let uenighed,
der var fordele og ulemper,
ja og nej,
multiplicerede træer
med en stemme i hvert af sine blade.
Aldrig mere, ville det siges,
stilheden.
Denne verden
Jeg accepterer bare denne oplyste verden
sandt, ustadig, min.
Jeg ophøjer kun dens evige labyrint
og dets sikre lys, selvom det er skjult.
Vågn op eller mellem drømme,
hans alvorlige stueetage
og det er din tålmodighed over for mig
den der blomstrer.
Den har en døve cirkel,
limbo måske
hvor jeg venter blindt
regnen, ilden
ukædet.
Nogle gange skifter dens lys
det er helvede;
nogle gange sjældent
Paradiset.
Nogen måske
halvåbne døre,
At se ud over
løfter, arv.
Jeg bor kun i ham,
Jeg håber fra ham,
og der er nok undring.
Jeg er i det,
Jeg blev,
genfødt.
Daglige forpligtelser
Husk brødet,
glem ikke den mørke voks
at du skal lægge i skoven,
heller ikke garnering kanel,
ingen andre nødvendige krydderier.
Kør, rette, sejle,
tjek alle indenlandske ritualer.
Vedligeholdt salt, honning,
til mel, til ubrugelig vin,
træde på tomgangshældningen uden videre,
din krops brændende skrig.
Kør igennem den samme trådnål,
aften efter aften,
mellem et stof og et andet,
den bittersøde drøm,
dele af knust himmel.
Og det altid i hånden en bold
uendeligt vandrer
som ved en anden labyrintes sving.
Men tænk ikke
prøv ikke,
væver.
Det nytter ikke at huske,
søg favør blandt myterne.
Ariadna du er uden redning
og uden en konstellation for at krone dig.
At være alene
Et ulykkeligt værende alene,
en heldig mand på kanten af sig selv.
Hvad mindre? Hvad lider du ellers?
Hvilken rose spørger du, bare lugte og rose,
kun subtil berøring, farve og lyserød,
uden en hård torn?
I Quevedo
En dag
han klatrer fra stangen til ækvator
det går ned
af paradisets fjer
til blodkaret, hvor det falder
den mest nøjagtige konto
for at blive ved at grave i Quevedo
kerub af skarpe hader
Luciferiske spiritus
behagelig i de sidste fire mennesker
dødsdom helvede herlighed.