Guadalupe Grande. 4 af hans digte til minde om ham

Guadalupe Grande, digter Madrilenian, essayist og kritisk, døde i Madrid så snart begyndelsen af ​​2021 pga hjerte sygdom, med 55 år. Datter unik for digtere også Felix Grande og Francesca Aguirre, med hende ender en enestående litterær slægt. I hans hukommelse går dette udvælgelse af 4 digte tilhører hans arbejde.

Guadalupe Grande

Grad i Socialantropologi fra Complutense University deltog han i hele sin karriere i litterære begivenheder såsom det første iberoamerikanske poesiprogram og Medellín International Poetry Festival eller INVERSO Madrid-festivalen. Som litteraturkritiker arbejdede hun i El Independiente, El Urogallo, Reseña eller El Mundo blandt andre aviser og magasiner.

Han arbejdede også inden for kommunikationsområdet i Royal Theatre og var ansvarlig for den poetiske aktivitet José Hierro Popular University, i San Sebastián de los Reyes.

I 1995 blev hun tildelt Rafael Alberti-prisen af Liliths bogog udgav også digtebøgerne Tågenøglen, Vokskort y Hotel til pindsvin.

4 digte

Asken

Inventory Dictionary
anfør det nøjagtige antal
beregning af et sprog
som vi ikke kan forstå

Jeg siger, at glemsel ikke findes;
der er død og skygger for de levende,
Der er skibsvrag og bleg minder
der er frygt og hensynsløshed
og igen skygger og kulde og sten.

At glemme er bare en lydgenstand;
bare en evig afslutning, der går
fra kød til hud og fra hud til ben.
Ligesom de første ord er lavet af vand
og derefter mudder
og efter sten og vind.

Øjeblikkelig

Sporet

Vi er et underligt spørgsmål
hvem skulle fortælle os
at vi har lidt så meget
Men vores hukommelse brænder ikke
og vi ved ikke længere, hvordan vi skal dø

Livets hukommelse,
mindet om dagene og livet,
kniv, der åbner verden
spreder noget indvolde, som jeg ikke kan dechifrere.

Hukommelse om eftermiddagen og lyset,
du lyser op på udseendet
du er den uforsonlige udkig,
det svære kompas, fængselsvitnet
der binder tiden i sit fangehul.

Hvad leder du efter, hukommelse, hvad leder du efter.
Du følger mig som en sulten hund
og du spreder dit medlidende blik mod mine fødder;
sniffende, skadelig, på vej
sporet af de dage, der var,
at de ikke længere er, og at de aldrig vil være.

Glædens klude klæder dig
og øde har gjort dig forsigtig;
hukommelse af liv, hukommelse af dage og liv.

Ved siden af ​​døren

Huset er tomt
og duften af ​​ondskabsfuldt håb
parfume hvert hjørne

Hvem fortalte os
som vi strakte os ud til verden
som vi nogensinde ville finde
husly i denne ørken.
Hvem fik os til at tro, stole på,
-værre: vent-,
det bag døren, under koppen,
i skuffen, efter ordet,
i den hud,
vores sår ville blive helbredt.
Hvem gravede i vores hjerter
og vidste senere ikke, hvad de skulle plante
og efterlod os denne pit uden frø
hvor der kun er håb.
Hvem kom op næste gang
og han fortalte os blidt,
i et øjeblik af grådighed,
at der ikke var noget hjørne at vente på.
Hvem var så hensynsløs, hvem,
som åbnede dette rige uden kopper for os,
uden døre eller ydmyge timer,
uden truces, uden ord, hvormed man kan smede verden.
Det er okay, lad os ikke græde mere
aften falder stadig langsomt.
Lad os tage den sidste tur
af dette elendige håb.

Kilder: World — Sjælens digte