Fotografi: Royal Spanish Academy
Den valencianske digter Francis Brines har modtaget Cervantes-prisen 2020, tildelt i går. Som 88-årig og den sidste repræsentant for Generation of the 50s har han vundet den mest prestigefyldte pris i spansk litteratur. Dette er en udvalg af digte valgt blandt hans arbejde for at ære ham.
Francis Brines
Han blev født i Olive i 1932. Han studerede højre i Deusto, Valencia og Salamanca og også Filosofi og breve i Madrid. Det hører til den anden efterkrigsgeneration og med Claudio Rodríguez og José Ángel Valente, blandt andre navne, er de kendt som Generation af 50'erne. Han var en læser af spansk litteratur i Cambridge og spansk lærer ved Oxford. Og siden 2001 er det medlem fra Royal Spanish Academy.
Blandt hans værker er Gløder, Ord til mørket o Rosernes efterår. Og andre anerkendelser er National litteraturpris i 1987, den nationale pris for spanske breve i 1999 og Reina Sofía-prisen for poesi i 2010.
digte
Om en biltur
Windows reflekterer
vestens ild
og et gråt lys flyder
der er kommet fra havet.
I mig ønsker at blive
den dag, der dør,
som om jeg ser på ham,
kunne redde ham.
Og hvem er der for at se på mig
og det kan redde mig.
Lyset er blevet sort
og havet er slettet.
Den sommer i min ungdom
Og hvad der var tilbage af den gamle sommer
ved bredden af Grækenland?
Hvad forbliver i mig fra den eneste sommer i mit liv?
Hvis jeg kunne vælge mellem alt, hvad jeg har oplevet
et eller andet sted og den tid, der binder det,
hans mirakuløse firma trækker mig derhen
hvor det at være lykkelig var den naturlige grund til at være i live.
Oplevelsen varer som et lukket rum fra barndommen;
der er ikke længere mindet om på hinanden følgende dage
i denne middelmådige række af år.
I dag lever jeg denne mangel,
og problemer med bedrag nogle løsepenge
det giver mig mulighed for stadig at se på verden
med nødvendig kærlighed;
og således at kende mig selv værdig drømmen om livet.
Hvad var held, af det sted af lykke,
grådigt plyndring
altid det samme billede:
hendes hår bevæger sig i luften,
og se ud i havet.
Bare det ligegyldige øjeblik.
Forseglet i det, liv.
Hvem skal jeg elske med
I dette glas gin drikker jeg
de opstaldte minutter om natten,
musikens tørhed og syre
kødets ønske. Eksisterer kun,
hvor isen er fraværende, krystallinsk
spiritus og frygt for ensomhed.
I aften vil der ikke være nogen lejesoldat
firma eller bevægelser af tilsyneladende
varme i et varmt ønske. Langt
er mit hus i dag, vil jeg komme til det
i det øde tidlige morgenlys,
Jeg klæder min krop af og i skyggen
Jeg er nødt til at lyve med den sterile tid.
Happy hour er tilbage. Og der er intet
men lyset, der falder på byen
inden afgang om eftermiddagen,
stilheden i huset og uden fortid
ej heller fremtid, mig.
Mit kød, som har levet i tide
Og det ved det til aske, det har ikke brændt endnu
indtil forbruget af selve asken,
og jeg har fred med alt, hvad jeg glemmer
og jeg sætter pris på at glemme.
I fred også med alt, hvad jeg elskede
og at jeg vil glemme.
Happy hour er tilbage.
Det ankommer i det mindste
til den oplyste havn om natten.
Når jeg stadig er liv
Livet omgiver mig, som i disse år
allerede tabt, med den samme pragt
af en evig verden. Den skårne rose
fra havet, de faldne lys
fra frugtplantagerne, duernes brøl
i luften, livet omkring mig,
når jeg stadig er liv.
Med den samme pragt og ældre øjne,
og en træt kærlighed.
Hvad bliver håbet? Lev stille;
og kærlighed, mens hjertet er opbrugt,
en trofast verden, selvom den er forgængelig.
Elsker den ødelagte drøm om livet
og selvom det ikke kunne være, forband ikke
den gamle vildfarelse af det evige.
Og brystet trøstes, fordi det ved det
at verden kunne være en smuk sandhed.