Der er digte, der er som et jordskælv, som torden, der går gennem hele dit væsen. Fortvivlelse Det er en af dem. Dette arbejde, traditionelt af José de Espronceda (Almendralejo, 25. marts 1808-Madrid, 23. maj 1842), men som nogle biografer og lærde tilskriver Juan Rico og Amat (Elda, Alicante; 29. august 1821-Madrid; 19. november 1870) er et af de mest nihilistiske og hjerteskærende eksempler på spansk romantik.
Karakteristika for mørk romantik
Digtet «Fortvivlelse» af José de Espronceda er en del af det, der kaldes «Mørk romantik», en undergenre, der opstod i det XNUMX. århundrede og at det udviste lidt optimistiske ideer, hverken om mennesket, religionen eller naturen. Ikke kun har vi Espronceda som et eksempel, men der er mange andre som Edgar Allan Poe (måske den bedst kendte af denne genre), Emily Dickinson, eller vi kunne endda introducere mange "forbandede digtere."
Blandt kendetegnene ved denne type litterære værker finder vi følgende:
Nul tillid til perfektion
For mørke romantikere er menneske er ikke perfekt, Det bliver det heller aldrig. Af denne grund er alle hans karakterer relateret til synd, til selvdestruktion, til livets laster. For dem er mennesket en synder, og af den grund ser de livet som en klynge af situationer og aktiviteter, der ikke fører til perfektion, men til den modsatte side.
De er pessimistiske
Selvom vi taler om romantik, er sandheden, at mørke romantiske digte er pessimistiske, de taler altid negativt, enten direkte eller indirekte, fordi de forstår det, uanset hvor hårdt noget bliver prøvet, altid du vil være dømt til fiasko.
I denne forstand har digternes liv også stor indflydelse på digtene.
Verden er dyster
Ikke bare dystert, men mystisk og negativt. Hvad andre romantikere ser som noget åndeligt og relateret til guddommelighed, liv og lys; de ser det som det modsatte. På en sådan måde, at det for mørke romantikere er et sted, hvor mennesket fremhæver al sin mest negative side, og selve naturen, dens omgivelser, kan prale af den negativitet og synke den endnu mere i sin elendighed.
Fortvivlelse
Fortvivlelse det er en ode til det makabre, det groteske og det moralsk tvivlsomt. I denne forstand minder det os om historier som Den sorte kat, af Edgar Allan Poe ('Har vi ikke en konstant tilbøjelighed til, på trods af vores fremragende dømmekraft, at overtræde loven, simpelthen fordi vi forstår, at det er loven? lov? »), Som skønt det er en historie, i det væsentlige deler ånden og den snoede karakter af digtet.
Hans klangfulde vers med syv stavelser får os til at spekulere på, om hovedpersonen virkelig er lidenskabelig for de forfærdelige ting, han taler om, eller at det at nyde dem er en konsekvens af det liv, han har levet. Alt er enormt og forfærdeligt i dette digt, der efterlader ikke engang et glimt af håb. Dens linjer inkluderer kirkegårde, katastrofer og kort sagt alle de mørke og skyldige fornøjelser, som et menneske kan nyde. Uden tvivl er det, der fanger dette værk, dets voldsomme ophøjelse af mørket, vanvid og alt, hvad samfundet afviser.
Du kan læse det nedenfor:
Jeg kan godt lide at se himlen
med sorte skyer
og hør nicher
afskyelig hyl,
Jeg kan godt lide at se natten
uden måne og uden stjerner,
og kun gnisterne
jorden lyser op.
Jeg kan godt lide en kirkegård
af døde godt fyldte,
flydende blod og silt
der forhindrer vejrtrækning,
og der en gravgrav
med et dystert blik
med en hensynsløs hånd
kranierne knuser.
Glad for at se bomben
falde blødt fra himlen
og ubevægelig på jorden,
ingen væge tilsyneladende,
og derefter rasende
der eksploderer og ryster
og forbandet tusind opkast
og døde overalt.
Må torden vække mig
med sin hæse bom,
og verden sover
får dig til at ryste,
hvad fanden hvert øjeblik
falde på ham uden tælling,
lad himlen synke
Jeg kan godt lide at se.
Ildens flamme
lad ham løbe fortærende
og død stabling
Jeg vil gerne tænde;
at stege en gammel mand der,
blive al te,
og hør hvordan det stemmer
Hvilken fornøjelse! Hvilken fornøjelse!
Jeg kan godt lide et landskab
polstret sne,
af strippede blomster,
uden frugt, uden grønt,
ingen fugle, der synger,
der er ingen sol, der skinner
og kun et glimt
døden rundt omkring.
Der i et mørkt bjerg,
demonteret sol,
Jeg er meget glad
månen, når den reflekterer,
flytte vejrskovlene
med hård skrig
svarende til skrig
annoncerer udløb.
Det kan jeg godt lide helvede
føre de dødelige
og der alt ondt
få dem til at lide
åbne deres indre
rive deres sener,
knuse hjerter
uden dem sagen at gøre.
Usædvanlig allé
der oversvømmer frugtbar vega,
fra top til top kommer det,
og fejer overalt;
tager kvæget
og vinstokke uden pause,
og tusinder forårsager kaos,
Hvilken fornøjelse! Hvilken fornøjelse!
Stemmerne og latteren
spillet, flaskerne,
omkring det smukke
glad for at skynde sig;
og i deres lystige mund,
med vellykket smiger,
et kys til hver drink
glad stempel.
Knæk derefter brillerne,
pladerne, dækkene,
og åbn knivene,
søger efter hjertet
hør skålene senere
blandet med stønn
at de sårede kaster
i tårer og forvirring.
Glad for at høre en
råb efter vin,
mens din nabo
falder i et hjørne
og at andre allerede er fulde,
i en usædvanlig trille,
de synger for den bandagerede gud
fræk sang.
Jeg kan godt lide de elskede
liggende på sengene,
ingen sjaler på brysterne
og løs bæltet,
viser hendes charme,
uden ordre på håret
i luften det smukke lår ...
Hvilken glæde! Hvilken illusion!
Andre digte makabre digte
Espronceda er ikke den eneste digter, der skrev makabre digte. Der er mange digtere, både kendte og ukendte, der har skrevet mørke digte på et eller andet tidspunkt i deres liv. Velkendt af dem, der kan lide gotikken, vil vi efterlade dig her flere eksempler på denne type undergenre.
Alle har mange af de egenskaber, som vi har nævnt før, og de er gode eksempler, som du kan tage i betragtning.
"Djævelens begravelse" (Mary Coleridge)
Gode mennesker, Djævelen er død!
Hvem er bærerne, der bærer sløret?
En af dem tror, at han også myrdede Gud
med det samme sværd, som Satan dræbte.
En anden mener, at han har reddet Guds liv;
Djævelen var altid stridens Gud.
En lilla kappe spredte sig over ham!
En konge, der ligger død.
Den værste af konger regerede aldrig
såvel som denne storslåede helvede konge.
Hvad er belønningen for din lidelse?
Selv er han død, men helvede forbliver.
Han smed sin kiste, før han døde.
Det var lavet af guld, syv gange hærdet,
med de strålende ord fra dem
der pralede af at have forladt ham.
Hvor vil du begrave det? Ikke på jorden!
I giftige blomster ville han blive genfødt.
Ikke i havet.
Vindene og bølgerne ville frigøre det.
Læg ham på begravelsesbålet.
Hele sit liv har han levet i ild.
Og da flammerne steg op til himlen,
Satan blev en lysets engel,
for bedre at gøre jobbet
hvor han altid kæmpede, når han boede nedenunder.
"De hængtes mænds dans" (Arthur Rimbaud)
De hængtes dans
De forbandede digters bedste vers 1
På den sorte galge danser de, venlige enarmede,
paladinerne danser,
djævelens kødløse dansere;
de danser den dans uden ende
skeletene af Saladin.
Monsignor Belzebú trækker uafgjort
af deres sorte dukker, der gestikulerer til himlen,
og ved at give dem en god sneaker på panden
tvinger dem til at danse til rytmerne i Christmas Carol!
Overrasket, dukkerne holder deres yndefulde arme fast:
som et sort organ, gennembrudte bryster,
at engang blide piger omfavnede,
De børster og kolliderer i frygtelig kærlighed.
Hurra, glade dansere, der mistede din mave,
flet dine drengestreger, fordi tablaoen er bred,
Må de ikke vide af Gud, om det er dans eller kamp!
Vred, Beelzebub strammer sine violer!
Grove hæle; din sandal slides aldrig ud!
De har alle taget deres pels tunika af:
hvad der er tilbage er ikke skræmmende og ses uden skandale.
På deres kranier har sneen sat en hvid kasket.
Ravnen er toppen af disse knuste hoveder;
hænger et stykke kød fra hans tynde barilla:
De ser ud, når de vender i mørke træfninger,
stive paladiner med paphegn.
Hurra, lad vinden fløjte i knoglernes vals!
Og den sorte galge bælge som et jernorgan!
og ulvene reagerer fra lilla skove:
rød, i horisonten er himlen helvede ...
Chok mig for disse begravelsesførere
den rulle, ladinos, med lange knuste fingre,
en rosenkrans af kærlighed til hendes blege ryghvirvler:
Død, vi er ikke her i et kloster!
Og pludselig midt i denne makabre dans
spring ind i den røde himmel, skør, et godt skelet,
båret af momentum, som en stear bakker
og føler det stadig stive reb rundt om halsen,
han trækker sine korte fingre mod en knasende lårben
med skrig, der minder om grusom latter,
og hvordan en mountebank rører i sin kabine,
han starter sin dans igen til lyden af knoglerne.
På den sorte galge danser de, venlige enarmede,
paladinerne danser,
djævelens kødløse dansere;
de danser den dans uden ende
skeletene af Saladin.
"Anger" (Charles Baudelaire)
Når du er faldet i søvn, min mørke skønhed,
i bunden af en grav lavet af sort marmor,
og når du kun har til soveværelse og bolig
en våd panteon og en konkav grav;
når stenen, synker dit skræmmende bryst
og din torso slappet af af en lækker ligegyldighed,
holde dit hjerte fra at slå og trang,
og lad dine fødder køre dit risikable løb,
graven, fortrolige med min uendelige drøm
(fordi graven altid vil forstå digteren),
i de lange nætter, hvor søvn er forbudt,
Han vil sige til dig: «Hvad gavner det dig, ufuldstændig kurtisan,
aldrig vidst hvad de døde græder? ».
"Og ormen vil gnave på din hud som anger."
"Separeret" (Marcelone Desbordes-Valmore)
Skriv ikke til mig. Jeg er ked af det, jeg ønsker at dø.
Somre uden dig er som en mørk nat.
Jeg har lukket mine arme, de kan ikke kramme dig,
At påkalde mit hjerte er at påkalde graven.
Skriv ikke til mig!
Skriv ikke til mig. Lad os kun lære at dø i os selv.
Spørg kun Gud ... kun dig selv, hvordan han elskede dig!
Fra dit dybe fravær, at høre at du elsker mig
Det er som at høre himlen uden at kunne nå den.
Skriv ikke til mig!
Skriv ikke til mig. Jeg frygter dig og jeg frygter mine minder;
de har holdt din stemme, som ofte ringer til mig.
Vis ikke levende vand, der ikke kan drikke det.
En elsket kalligrafi er et levende portræt.
Skriv ikke til mig!
Skriv ikke søde beskeder til mig: Jeg tør ikke læse dem:
det ser ud til, at din stemme i mit hjerte hælder dem;
Jeg ser dem skinne gennem dit smil;
som om et kys i mit hjerte stempler dem.
Skriv ikke til mig!
En virkelig desperat poesi, når man allerede har mistet håbet. Han vil kun have smerten, fordi han ikke længere har noget håb. Det er trist, men forståeligt. Det er ikke at give til den elskede kvinde, det er at glemme bedrag og opgivelse af menneskelig kærlighed.
«En tabt» er med h: fra verbet have
Hvem mener han, når han siger "den bandagerede gud"? ... er han Bacchus?
De er søde og hvide
Jeg tror du mener Amor.
Jeg læste det som barn i Esproncedas komplette værker, som min bedstemor havde i sit bibliotek. Jeg læste det som en teenager på udkig efter min hukommelse som barn. Som voksen ser jeg efter det, og jeg husker det næsten fuldstændigt udenad, og virkningen, det efterlader i hvert trin, ændrer sig så meget. De billeder, der repræsenterer os, går fra sjove til skræmmende virkelige i den verden, vi lever som voksne.