César Vallejo Han er måske den mest anerkendte peruvianske digter i verden og blev født den 16. marts 1892 i Santiago de Chuco. Hans arbejde er præget af avantgarde og fornyelse af litterært sprog, hvor ægthed. Han dyrkede også fortællingen. Med kærlighed og beundring for Europa, besøgte Frankrig, Spanien og Rusland. Han døde stadig meget ung i Paris, hvor han er begravet på Montparnasse-kirkegården. At huske det, opdage det eller genfinde det, der går det udvalg af digte.
Cesar Vallejo—Pudvalgte oems
Digteren til sin elskede
Mine elskede, på denne nat har du korsfæstet dig selv
på mit kyss to buede bjælker;
og din sorg har fortalt mig, at Jesus råbte,
og at der er en sødere langfredag end det kys.
På denne klare nat, hvor du har set så meget på mig,
Døden har været lystig og har sunget i hans knogler.
Denne septemberaften har det tjent
mit andet fald og det mest menneskelige kys.
Mine elskede, vi vil begge dø sammen, meget sammen;
vores ophøjede bitterhed vil gradvist tørre ud;
og vores afdøde læber vil have rørt skyggen.
Og der skal ikke mere være bebrejdelser i dine salige øjne;
Jeg vil ikke fornærme dig igen. og i en grav
Vi falder begge i søvn, som to små brødre.
ligge
Ligge. Hvis han var utro,
og intet mere. Det er det. Andet,
vil du også se
hvor meget det vil gøre mig ondt at have været sådan.
Ligge. Hold kæft.
Nu er det OK.
Som andre gange gør du det samme mod mig,
men sådan har jeg også været.
Til mig, der havde så meget glimt, hvis virkelig
du græd,
siden andre gange blev du bare
i dine søde bukker,
til mig, som ikke engang drømte, at du troede dem,
Dine tårer vandt mig.
Det er gjort.
Men du ved allerede: det hele var løgn.
Og hvis du bliver ved med at græde, jamen så!
Igen behøver jeg ikke engang at se dig, når du spiller.
halvt lys
Jeg har drømt en flugt. og jeg har drømt
dine spredte blonder i soveværelset.
Langs en mole, en eller anden mor;
og hendes femten års amning på en time.
Jeg har drømt en flugt. En "for evigt"
sukkede på skalaen af en bue;
Jeg har drømt om en mor;
nogle friske grøntsager,
og den konstellerede bukse af et nordlys.
Langs en mole...
Og langs en hals, der drukner.
Fraværende
Fraværende! Den morgen, jeg går
længere væk, til Mysteriet,
som den uundgåelige linje,
dine fødder glider ind på kirkegården.
Fraværende! Om morgenen går jeg til stranden
fra skyggehavet og det stille imperium,
som en dyster fugl går jeg,
det hvide panteon vil være din fangenskab.
Det vil være blevet nat i dine øjne;
og du vil lide, og så vil du tage
angrende sårede hvide.
Fraværende! Og i dine egne lidelser
er nødt til at krydse mellem et råbe af bronze
en pakke med beklagelse!
vores brød
Morgenmaden er drukket... Fugtig jord
af kirkegård lugter af elsket blod.
Winter Town... Det bidende korstog
af en vogn at trække det ser ud til
en lænket hurtig følelse!
Jeg vil gerne banke på alle døre,
og spørg efter jeg ved ikke hvem; og senere
ser de fattige og græder sagte,
giv alle friske stykker brød.
og plyndre de rige deres vingårde
med to hellige hænder
det med et lysstrøg
De fløj uden negle fra korset!
Morgen øjenvipper, stå ikke op!
Giv os vort daglige brød,
Hr…!
Alle mine knogler er fremmede;
måske jeg har stjålet dem!
Jeg kom for at give mig selv, hvad der måske var
tildelt til en anden;
og jeg tror, at hvis jeg ikke var blevet født,
en anden stakkels mand vil drikke denne kaffe!
Jeg er en dårlig tyv... Hvor skal jeg hen!
Og i denne kolde time, hvor jorden
det overgår menneskeligt støv og det er så trist,
Jeg vil gerne banke på alle døre,
og beder, jeg ved ikke hvem, tilgivelse,
og lav ham små stykker frisk brød
her, i mit hjertes ovn...!
Kilde: Sjælens digte