Cecilia Meireles blev født på en dag som i dag i 1901 i Rio de Janeiro. Hun var lærer og journalist og regnes for en af de bedste sydamerikanske digtere i det XNUMX. århundrede. Det tilhørte Brasiliansk modernisme og havde også stor indflydelse af romantikken. Han udgav sin første digtsamling som 18-årig og modtog adskillige priser og anerkendelser. Var det grundlægger af Rio de Janeiros første børnebibliotek. Dette er en udvalg af digte af hans arbejde at huske.
Cecilia Meireles - Udvalg af digte
portræt
Jeg havde ikke dette ansigt i dag,
så rolig, så trist, så tynd,
heller ikke disse øjne så tomme,
heller ikke denne bitre læbe.
Jeg havde ikke disse hænder uden styrke,
så standset og kold og død;
jeg havde ikke dette hjerte
det er ikke engang vist.
Jeg bemærkede ikke denne ændring,
så enkelt, så sandt, så nemt:
I hvilket spejl farede du vild
mit billede?
opstandelse
Syng ikke, syng ikke, for de skibbrudne kommer langvejs fra,
fangerne kommer, de enøjede, munkene, talerne,
selvmordsbombere.
Dørene kommer igen, og stenenes kulde,
af trappen,
og, med en sort klædning, de to gamle hænder.
Og et mobilt lys flammer rygende. Og bøgerne. OG
skrifterne.
Syng ikke, nej Fordi det var din musik
stemme, hvad der blev hørt. Jeg er for nylig død, stadig
med tårer.
Nogen spyttede fraværende på mine vipper.
Så jeg så, at det allerede var sent.
Og jeg lod solen blive på mine fødder og fluerne gå.
Og et langsomt spyt dryppede fra mine tænder.
Syng ikke, for jeg flettede mit hår nu,
og jeg er foran spejlet, og jeg ved godt, at jeg er på flugt.
barndom
De tog balkonstængerne
hvorfra huset blev set.
Sølvstængerne.
De tog skyggen af citrontræerne
hvor buer af musik rullede
og rødlige myrer.
De fjernede huset med et grønt tag
med sine skalgrotter
og dens farvede glasvinduer af plettede blomster.
De tog den gamle klaverdame
der spillede, spillede, spillede
den blege sonate.
De tog øjenlågene af gamle drømme,
og de forlod kun hukommelsen
og de nuværende tårer.
Forslag
Alt sker sådan her
fredfyldt, fri, trofast.
Blomst, der er opfyldt, uden spørgsmål.
Bølge, der er voldsom, på grund af ligegyldig motion.
Måne der omslutter brudeparret omfavnet og
til de i forvejen kolde soldater.
Kan også lide denne natluft: hviskende af
stilheder, fuld af fødsler og
kronblade.
Ligesom den stoppede sten, der bevarer sin forsinkede skæbne.
Og skyen
let og smuk, lever af aldrig at blive til.
Cikaden brænder i sin musik, kamelen der tygger
hans lange ensomhed,
Til fuglen, der søger verdens ende, til oksen, der går
med uskyld mod bjerget.
Det sker sådan her, alt roligt, frit, trofast.
Ikke som resten af mændene.
Efterårssang
Tilgiv mig, tørre blad,
Jeg kan ikke tage mig af dig
Jeg kom til at elske i denne verden
og endda kærlighed jeg mistede.
Hvad var brugen af at væve blomster
i jordens sand
hvis der var folk og sov
på ens eget hjerte?
Og jeg kunne ikke løfte den!
Jeg græder for det, jeg ikke gjorde
og for denne svaghed
er, at jeg er trist og ulykkelig.
Tilgiv mig, tørt blad!
Mine øjne uden styrke er
ser og beder for dem
de vil ikke rejse sig.
Du er efterårsblad
der flyver gennem haven.
Jeg efterlader dig min nostalgi
- den bedste del af mig.
Og jeg går denne vej
sikker på hvor ubrugeligt alt er.
At alt er mindre end vinden,
mindre end bladene på jorden.
grund
Jeg synger, fordi øjeblikket eksisterer
Og mit liv er fuldendt
Jeg er ikke glad eller ked af det:
Jeg er digter.
Bror til undvigende ting,
Jeg føler hverken glæde eller pine.
Jeg går gennem nætter og dage
i vinden.
Hvis jeg kollapser, eller hvis jeg bygger,
hvis jeg forbliver eller fortryder,
-Jeg ved det ikke, jeg ved det ikke. Jeg ved ikke, om jeg bliver
eller trin.
Jeg ved, jeg synger. Og sangen er alt.
Den rimede vinge har evigt blod.
Og en dag ved jeg, at jeg vil være dum:
-Intet mere.