Arturo Pérez-Reverte. 67 kalenderpinde. Min eftertanke

Arturo Pérez-Reverte har i dag fødselsdag. Dens 67 kalenderpinde, som han ville sige. Og han er en af ​​mine yndlingsforfattere. Så hånet som han beundres, Pérez-Reverte efterlader ingen ligeglad. Jeg foretrækker hans stil og især hans facet som spaltist i stedet for som forfatter. Men min beundring er frem for alt til hans person og hans liv og vision om verden, så klar som den er skarp og skarp, klar og kraftig. Det her er min retrospektiv til hans figur og arbejde. 

Hunde og kugler

Sidste gang jeg hilste på Pérez-Reverte, var på den sidste bogmesse i Madrid, hvor jeg havde dristighed til at give ham min roman og dele mine bekymringer og nerver om min premiere som underskriver et par dage senere. Hans ord til opmuntring og velkomst i litteraturens stormfulde verden forbliver allerede i min hukommelse som en skat. Ligesom det grafiske bevis for øjeblikket deroppe.

Jeg ville have ham til at underskrive mig Seje hunde danser ikke, Jeg var for nylig færdig, og jeg havde været begejstret for det. Selvfølgelig mister jeg historierne med hunde, hundene selv, kom igen. Han gjorde det før også sin samling af artikler om hunde, Hunde og tæver. Men negeren, hans venner og hans historie er helt fast i mit hjerte.

I den sidste ventetid havde jeg masser af tid at se tilbage. Gå til de nyhedsudsendelser i midten af ​​tyverne når et andet hjerte, centrum for Europa, blødte ihjel i en frygtelig krig, som vi så leve hver dag.

Y hvad jeg altid forbinder mest med de øjeblikke af bedøvelse, lige så meget af rædslen som af ligegyldigheden hos alle dem, der hverken kunne eller ville stoppe det, var krønikerne af Arturo Pérez-Reverte. Fra den forreste, mikrofon i hånden, ser på kameraet og højlydt med sin specielle tone og briller, stoisk, professionel og frem for alt modig som det kamera, fortæller han den rædsel, mens vi hørte fløjten af ​​kugler, der krydsede bagved.

Den modige mand

En kort tid senere don Diego Alatriste. Og jeg, der altid har været fra Athos, de Edmundo Dantes i alle dens formeraf Herren Rochester y Heathcliff, af Jean Valjean og Javert og endelig af enhver antihelt, Jeg faldt allerede for hans fødder for resterne. Og at vide, hvordan man gør og skriver fra sin skaber. For resterne. Jeg faldt også sammen med ham i Rocroi, og jeg savner ham stadig, selvom han allerede har nået evigheden i sit papirliv.

Husarer, dronninger, kort, præster, borde, comanches og pirater

Og den skide og sjove Pavía de Paquito og Carlitos, intense blå øjne, Trafalgar af uheldige Nelson, så mange dage af vrede for en Madrid uden sjæl, min fascination for Coy eller det kaptajn ulv. Der har også været nogle gode mænd, men få. Og billeder af kampe badet i blodige minder og hævn.

De har været skarpskyttere og graffitikunstnere og stakkels spanske djævle tabt i et frossent Rusland i skyggen af ​​en ørn. Derfra til her. Til lands, til søs og til luft. I fortid og nutid, selvom jeg holder mig med dem i går. Med disse genskabelser ikke så stærkt dokumenterede eller detaljerede, men fortalt med den særlige stil.

Jeg bliver også hos den dronning af Syden, med hendes raseri og mod, og med Tánger Soto, med sit mysterium og dets definitioner, med dets evige personificeringer af alt, hvad en kvinde kan være, inspirere, provokere og producere. Kort sagt, hvordan en mand kan fortælle os.

Jeg er også corsair

Eller frem for alt. Fordi jeg også værdsætter disse telt, har jeg været en beæret lejesoldat, jeg har også forsøgt at tage ham i live, og selvfølgelig har jeg ofte haft modet til at fornærme. Men især har jeg ønsket at tage af sted på hver rejse af disse skibe, der er mistet på land eller i uendelige storme. Måske fordi jeg kommer fra indlandet, men jeg deler hr. Reverte en dyb kærlighed til havet. Og jeg er og vil altid være fra broderskab af Jack Aubrey, artikel, som jeg også har dedikeret.

Ja, jeg beholder de tusind historier om deres oplevelser, deres øjeblikke, deres minder, deres karakterer, de så menneskelige, at de ikke synes mulige. Jeg holder fast ved de mandagsmorgener, når jeg læser din søndagsartikel, og den berygtede dag synges altid for mig. Med følelser, med afstivning af muskler eller hjerte, med ironi eller med klage over den nyeste dårskab eller vrøvl, det sidste tegn på uvidenhed eller misforståelse. Disse mandage er mindre mandage efter din ugentlige artikel. Romaner er noget andet og andre verdener. Og lav ikke flere film, tak.

Mindre spioner, mere gø

Fordi Jeg kan ikke lide den sidste Falcó. Og så lod jeg ham vide i en anden af ​​de dristige ting, som årene allerede giver dig. "Mand," sagde han til mig, "ud af de tyve bøger, jeg har, kan du ikke lide dem alle ...". Du har ret. Det er sandt. Og selvom Falcó er læst af, gentager jeg, at den stil, som jeg brænder for, ikke er færdig med at overbevise mig. Vi får se, om sabotagen gør det, men jeg tvivler på det. Når et tegn ikke har givet dig den flash som vi alle ved, er det allerede mere end svært.

Mit svar var "fortsæt med mere gøen, tak", med flere sorte, mere snakkesalige og politisk ukorrekte hunde. Eller få Don Diego tilbage. Men hej, det betyder ikke noget, under alle omstændigheder skal du fortsætte med at skrive. Fra nogle, fra andre, herfra, fra os, hvad han vil, kort sagt, for det kan han, ved han, og de forlader det.

Så ...

... Lad det være et par kalenderblokke mere, Mr. Reverte. Og at jeg fortsat ser dem. Med kontroverser, uden dem, med rejser og rejser, med helte eller skurke, som vi alle er lidt af. Med hvad som helst. Men lad dem ses. Eller bedre, fortsæt med at læse dem.