Originalfoto: (c) La Razón.
Alicante digteren Francesca Aguirre, bedre kendt som Paca Aguirre, er død i Madrid som 88-årig flere år. Tilhører den såkaldte «en anden generation af 50'erne», Var en af de få forfattere, der stadig var aktive. Symbolik, dybde, dybde, men også fejring af livet, nærhed, nostalgi og kærlighed de udgør et værk med sen anerkendelse, men værdigt med fulde rettigheder. Disse er 4 af hans digte som jeg fremhæver.
Francesca Aguirre
Hun var datter af maleren Billede af Lorenzo Aguirre og var gift med Felix Grande, en anden vigtig digter, med hvem han havde en hija også digter, Guadalupe Grande.
Det tog lang tid at udgive og blev betragtet som meget påvirket af Antonio Machado vedrørende processen med litterær skabelse, som skulle være en afspejling af ens egen eksistens mere end det kreative arbejde. Denne indflydelse fra Machadian var også det, der stod mest ud, da han modtog National Literature Award sidste år
Af hans mest kendte og mest relevante værker skal det bemærkes Ithaca, belønnet med Leopoldo Panero af poesi. Med Historie om en anatomi modtaget National Poetry Award i 2011.
4 digte
Ithaca
Og hvem har nogensinde været i Ithaca?
Hvem kender ikke dets barske panorama,
havringen, der komprimerer den,
den stramme intimitet, den pålægger os,
den ekstreme stilhed, der sporer os?
Ithaca opsummerer os som en bog,
ledsager os mod os selv,
det afslører os lyden af at vente.
Fordi ventetid lyder:
holder ekko stemmer, der er væk.
Ithaca fordømmer os hjertets hjerterytme,
gør os medskyldige i afstanden,
blinde vogtere på en sti
hvad der gøres uden os,
som vi ikke kan glemme fordi
der er ingen glemsomhed for uvidenhed.
Det er smertefuldt at vågne op en dag
og overvej havet, der omfavner os,
der salver os med salt og døber os som nye børn.
Vi husker dagene med delt vin
ordene, ikke ekkoet;
hænderne, ikke den udvandede gestus.
Jeg ser havet, der omgiver mig,
den blå bum, som du har mistet dig selv igennem,
Jeg tjekker horisonten med udmattet grådighed,
Jeg forlader øjnene et øjeblik
opfylde sit smukke kontor;
så vender jeg ryggen
og jeg retter mine skridt mod Ithaca.
***
Sidste sne
Til Pedro García Domínguez
En smuk løgn ledsager dig,
men han kan ikke kærtegne dig.
Du ved kun hvad de siger om hende
hvilke gådefulde bøger forklarer dig
der fortæller en fabelagtig historie
med ord fulde af mening,
fuld af nøjagtig klarhed og vægt,
og som du ikke forstår dog.
Men din tro redder dig, den holder dig.
En smuk løgn holder øje med dig
selvom han ikke kan se dig, og du ved det.
Du kender det på den uforklarlige måde
hvor vi ved, hvad der gør os mest ondt.
Det regner fra himmel tid og skygge,
det regner uskyld og gal sorg.
En skyggeild oplyser dig,
mens sneen slukker stjernerne
der engang var permanente gløder.
En smuk løgn ledsager dig;
til uendelige millioner af lysår,
intakt og medfølende, sneen spreder sig.
***
Vidne om undtagelse
Til Maribel og Ana
Et hav, et hav er hvad jeg har brug for.
Et hav og intet andet, intet andet.
Resten er lille, utilstrækkelig, dårlig.
Et hav, et hav er hvad jeg har brug for.
Ikke et bjerg, en flod, en himmel.
Nej, intet ingenting,
kun et hav.
Jeg vil heller ikke have blomster, hænder,
ikke et hjerte til at trøste mig.
Jeg vil ikke have et hjerte
til gengæld for et andet hjerte.
Jeg vil ikke have dem til at tale med mig om kærlighed
til gengæld for kærlighed.
Jeg vil kun have et hav:
Jeg har bare brug for et hav.
Et vand væk,
et vand, der ikke undslipper,
et barmhjertigt vand
hvad jeg skal vaske mit hjerte
og lad det ligge på bredden
at blive skubbet af dets bølger,
slikket af hans saltunge
der helbreder sår.
Et hav, et hav at være en medskyldig i.
Et hav der fortæller alt.
Et hav, tro mig, jeg har brug for et hav,
et hav, hvor havene græder
og ingen bemærker det.
***
Lang tid
Til Nati og Jorge Riechmann
Jeg husker en gang, da jeg var barn
det syntes mig, at verden var en ørken.
Fuglene havde forladt os for evigt:
stjernerne gav ingen mening,
og havet var ikke længere på sin plads,
Som om det hele var en forkert drøm
Det ved jeg en gang, da jeg var barn
verden var en grav, et stort hul,
et synkehul, der slugte liv,
en tragt, gennem hvilken fremtiden flygtede.
Det er rigtigt, at en gang der, i barndommen,
Jeg hørte stilheden som et sandskrig.
Sjæle, floder og mine templer var stille,
mit blod stoppede, som om pludselig
uden at forstå hvorfor, ville de have slået mig fra.
Og verden var væk, kun jeg blev tilbage:
en forbavselse så trist som trist død,
en underlig, våd, klæbrig mærkelighed.
Og et lacererende had, et morderisk raseri
at patienten steg til brystet,
den nåede op til tænderne og fik dem til at gnage.
Det er sandt, det var længe siden, da alt begyndte,
når verden havde dimensionen som et menneske,
og jeg var sikker på, at min far en dag ville vende tilbage
og mens han sang foran staffeli
skibene ville stå stille i havnen
og månen ville komme ud med hendes fløde ansigt.
Men han kom aldrig tilbage.
Kun hans malerier er tilbage,
landskabet, dets både,
det middelhavslys, der var i hans børster
og en pige, der venter på en fjern mole
og en kvinde, der ved, at de døde ikke dør.