Arthur Rimbaud blev født på en dag som i dag Charleville, Frankrig, i 1854. Den højeste repræsentant for symbolik fra det nittende århundrede og en af de forbandede og ekstraordinære digtere, der førte et så intenst liv, som det var bestemt til at vare for lidt. Den første ting, jeg læste om Rimbaud, var hans digt Skænken, der fangede min opmærksomhed netop fordi den mindede mig om en der var i mine bedsteforældres hus, også hugget og stemningsfuldt om tusind ting og historier, ligesom han skrev dem. Så for at fejre det nye jubilæum for hans fødsel har jeg valgt den første af et par mere. Men alt om denne franske digter, reporter, fotograf og geni fortjener at blive læst omhyggeligt og nyd det med glæde.
Nogle digte
Skænken
En stor udskåret skænk - mørk eg
stammer fra det gamle, så gamle;
Den er åben, og dens bund hældes som gammel vin,
mørke bølger af obsessive aromaer.
Pakket, det er en masse gamle antikviteter,
duftende og gule lagner, vaskeklude
af kvinder og børn, rynket blonder,
Bedstemors sjaler med malede drager.
I den ville vi finde medaljer og højdepunkter
hvidt eller blondt hår, portrætter, tørrede blomster
hvis lugt til lugten af frugterne er blandet.
Åh, gammel skænk, hvor mange historier kender du!
og du vil gerne tælle dem, derfor usikker, du knirker
Når dine sorte døre langsomt åbnes
***
Brisen
I dit bomuldsretræ,
med blød ånde sover auraen:
i sin rede af silke og uld,
den muntre hage-aura
Når auraen løfter sin vinge,
i hans tilbagetrækning af bomuld
og blomsten kalder ham
hans ånde er en moden frugt.
Åh, den typiske aura!
Åh, kærlighedens kvintessens!
Ved dug fjernet,
hvor godt det lugter for mig ved daggry!
Jesus, Joseph, Jesus, Maria.
Det er som en høgs vinge
der invaderer, sover og beroliger
til den der falder i søvn i bøn.
***
Sensation
Jeg vil gå, når aftenen synger, blå, om sommeren,
såret af hvede for at træde på engen;
drømmer, jeg vil føle dens friskhed på mine planter
Og jeg lader vinden vaske mit hoved
Uden at tale, uden at tænke, vil jeg gå gennem stierne:
men kærlighed uden grænser vil vokse i min sjæl.
Jeg vil gå væk, glad, som med en pige,
Gennem markerne, så langt som sigøjnerne vandrer.
***
Vi har fundet det igen!
Vi har fundet det igen!
Hvad? Evigheden.
Det er det blandede hav
med solen.
Min evige sjæl,
opfyld dit løfte
på trods af den ensomme nat
og dagen i brand.
Nå, du giver slip
af menneskelige anliggender,
Fra enkle impulser!
Du flyver i henhold til ...
Håber aldrig,
der er ingen øst.
Videnskab og tålmodighed.
Torturen er sikker.
Der er ingen i morgen
satin gløder,
din ild
det er pligt.
Vi har fundet det igen!
-Hvad? - Evighed.
Det er det blandede hav
med solen.
***
Forestil dig det ikke
Kan du ikke forestille dig, hvorfor jeg dør af kærlighed?
Blomsten siger til mig: Hej! Godmorgen, fuglen.
Foråret er ankommet, englens sødme.
Kan du ikke gætte på, hvorfor jeg koger med fuldskab!
Sød engel af min krybbe, min bedstemors engel,
Kan du ikke gætte på, at jeg bliver til en fugl
at min lyre slår, og at mine vinger slår
som en svale?
***
Ond
Mens den røde strube af granatsplinter
de fløjter over den blå himmel dag efter dag,
og det, skarlagenrødt eller grønt, nær den griner konge
bataljoner synker, at ilden antændes en masse;
mens uhæmmet galskab knuses
og forvandler tusind mand til at ryge barkflis;
Dårlig død! sunket om sommeren, i græsset,
i din glæde, Natura, at du skabte dem hellige,
der er en Gud, der griner i damasten
fra alteret til røgelsen til de gyldne kopper
den vugget i Hosannas falder sødt i søvn.
Men det skræmmer, når mødre salves
til kval og som græder under deres sorte hætter
De tilbyder ham en ochavo indpakket i hans lommetørklæde.