5 juni af 1898. mest læst spansk digter af alle tider, Federico García Lorca. For en person, der er mere prosa end vers, flere romaner og historier end digte, er jeg dog lidenskabelig for Lorca. Skønheden, styrken, essensen, følelsen og kraften i hans ord de når de mest sublime poesieniveauer i det smukke spanske sprog. Så endnu et år fejrer jeg hans fødselsdag, denne gang med 5 af hans sonetter.
Alt er skrevet om Federico García Lorca. Unødvendigt og ethvert ord eller påmindelse om hans liv og arbejde så studeret af så mange specialister. Jeg skriver simpelthen litterære artikler her, hvor jeg deler eller nyder det, jeg læser eller ved. Og der er forfattere, der allerede er over enhver anmeldelse til din figur. Lorca er en af dem, hvoraf den ene kun skal mærkes snarere end læses. Så lad os ikke forsinke glæden ved den læsning længere.
5 sonetter
Disse er de 5, der er valgt til at fremkalde hans hukommelse: Gongorinesonnet, Kærlighedssår, Nat med søvnløs kærlighed, Sonnet af den søde klage y Jeg vil græde min sorg, og jeg siger dig det...
Gongorinesonnet
Denne due fra Turia, som jeg sender dig,
med søde øjne og hvide fjer,
på laurbær af Grækenland hæld og tilsæt
langsom flamme af kærlighed, når jeg stopper
Hendes oprigtige dyd, hendes bløde hals,
i dobbelt slim af varmt skum,
med en rystelse af frost, perle og tåge
fraværet af din mund markerer.
Kør din hånd over dens hvidhed
og du vil se, hvad en snedækket melodi
spredt i flager på din skønhed.
Så mit hjerte nat og dag
fange i mørk kærligheds fængsel,
græder han uden at se sin melankoli.
***
Kærlighedssår
Dette lys, denne fortærende ild.
Denne grå scenarie omgiver mig.
Denne smerte for bare en idé.
Denne angst af himmel, verden og tid.
Dette råb af blod, der dekorerer
lyre uden puls nu, smørende te.
Denne vægt af havet, der rammer mig.
Denne skorpion, der bor på mit bryst.
De er kranser af kærlighed, sengen til de sårede,
hvor uden søvn, drømmer jeg om din tilstedeværelse
blandt ruinerne af mit sunkne bryst.
Og selvom jeg søger toppen af forsigtighed
dit hjerte giver mig dalen
med hemlock og lidenskab for bitter videnskab.
***
Nat med søvnløs kærlighed
Nat de to op med fuldmåne,
Jeg begyndte at græde, og du lo.
Din foragt var en gud, mine klager
øjeblikke og duer i en kæde.
Nat ned de to. Sorgens krystal,
du græd dybe afstande.
Min smerte var en gruppe smerter
på dit svage sandhjerte.
Daggryet forenede os på sengen,
deres mund på den iskolde stråle
af uendeligt blod, der spilder.
Og solen kom gennem den lukkede altan
og livets koraller åbnede sin gren
over mit indhyllede hjerte.
***
Sonnet af den søde klage
Jeg er bange for at miste vidunderet
af dine statueøjne og accenten
der sætter mig på kinden om natten
den ensomme rose af din ånde.
Jeg er ked af at være på denne bred
bagagerum uden grene; og hvad jeg føler mest
har ikke blomsten, papirmasse eller ler,
for min lidelses orm.
Hvis du er min skjulte skat,
hvis du er mit kors og min våde smerte,
hvis jeg er din herredømmes hund,
lad mig ikke miste det, jeg har fået
og dekorere vandet i din flod
med blade fra mit fremmedgjorte efterår.
***
Jeg vil græde min sorg, og jeg siger dig ...
Jeg vil græde min sorg, og jeg siger dig det
så du elsker mig og græder for mig
i en nat af nattergaler,
med en dolk, med kys og med dig.
Jeg vil dræbe det eneste vidne
for mordet på mine blomster
og vend mine tårer og mine sved
i en evig bunke af hård hvede.
Må nøsten aldrig ende
Jeg elsker dig, du elsker mig, altid i brand
med forfalden sol og gammel måne.
Hvad du ikke giver mig, og jeg beder dig ikke om
Det vil være for døden, som ikke forlader
ej heller skygge for det rystende kød.
Fremragende initiativ ... Det ville være meget nyttigt, hvis de også gør det med nutidige forfattere.
Vælg digte og vis dem, at kende dem, og hvis det er passende at købe deres bøger.
Med venlig hilsen.
Narcis
Det trøster udgivelsen af poesi i dette århundrede, der ødelægger alt, især sonetter, efter min mening poesi par excellence. Det er godt, at denne brøkdel af den litterære verden ikke er gået tabt. Nogle gange er hukommelsen ikke skyldig i disse fejl, men tabet af det udsøgte, hvilket er meget mere beklageligt.