Vincent NunezCordoba z Aguilar de la Frontera, zemřel v den jako dnes v roce 2002. Je považován za jednoho z nejdůležitějších andaluských básníků druhé poloviny minulého století. Některá jeho díla jsou Elegie mrtvému příteli, Dny Země, Básně předků, Západ slunce v Poley, který získal Cenu národních kritiků. Nebo tři knihy aforismů: Enthymema, sofismus y Sorit. V roce 1990 mu byla udělena Stříbrná medaile andaluských dopisů. Chcete-li si to zapamatovat nebo objevit, je to výběr jeho básní.
Vicente Nuñez - výběr básní
Amarte
Milovat tě odpoledne nebyla kytice růží.
Opustit vás navždy a nevidět vás ...?
Stále mi zbývá další větší peklo.
Počkejte, až se vrátíte za smrt.
***
Báseň
Je báseň polibek, a proto je tak hluboká?
Báseň - miluješ mě? - posadí se - nemluví -
na mých rtech, které se vzdávají zpěvu, když mě polibek
Je báseň napsána, zpronevěřena, přijata?
Oh sladké bludiště světla, oh temné,
oh, vysoký a tajný zmatek, má lásko.
***
Tvé ruce
Vím dobře, že to nebudou tvoje ruce
červená, z nevyvratitelné lidské hlíny,
ty, které mi zítra ublíží navzdory sobě.
Tvůj je můj sen? Moje jsou vaše marné
říše labyrintů a arkán.
Velmi dobře znám jeho ruffianský stav,
a kolik ten, kdo vždy vyhrává, prohrává
až na dva suverénní útoky.
Co bez mě měli cenu, co vydržel
kdy hořely jako hvězdy,
od kdy jsem je políbil, aniž bych tě miloval?
Popel padlého zlata,
několik záblesků, které nebyly jejich ...
Hadrové růže v rukou smrti.
***
Zpívat
Ten, kdo prochází, ignorován oblouky světa.
Ten, kdo roztáhne své zlaté chlamy na zem.
Ten, kdo dýchá v lese, zvuk deště
a zapomenout na její péči pod vrbami.
Ten, kdo líbá vaše paže a třese se a transformuje
i přes nápor všeho a sebe.
Ten, kdo ve vašem stínu sténá jako rozechvělý klenot.
Ten, kdo projde, ten, kdo se rozšíří, ten, kdo aspiruje a zapomíná.
Ten, kdo líbá, ten, kdo se třese a transformuje. Ten, kdo sténá.
***
Západ slunce
Jeskyně, kde nikdo neznal vodu
a břidlicové stěrky moře proti skalám
nebyla to hudba nahoře,
nebo dokonce provokoval před dřevěnými čluny.
Chlad Nejvyššího,
za slunečním ohněm hor,
syčelo silné syčení a my jsme pulzovali.
„Andělé jsou a nepočítají se lodě.“
A když jsi to řekl
bez toho úsilí, které zakáže paměť,
najednou vyklíčilo něžné prsa:
Andělé jsou ponecháni svému výstroji;
zatímco mě přemohla radost.
***
Dopis od dámy
Často jsem myslel na linku od Eliota;
ten, ve kterém přesvědčivá a týraná dáma
podává čaj svým přátelům mezi prchavými šeříky.
Miloval bych ji, protože stejně jako tvoje,
můj život je zbytečné a nekonečné čekání.
Ale hle, je pozdě a ona už dávno zemřela,
a ze banálně dokonalého starého dopisu
jeho paměť šíří trvalé a vzácné aroma.
Londýn, devatenáct sedm. Drahý příteli:
Vždy jsem si byl jist, že jednoho dne ...
Ale pokuste se mě omluvit, když bloudím; je zima
a nevíte, jak málo se o sebe starám.
Počkám na tebe. Borůvky rostly a odpoledne
kulminují směrem k řece a červeným ostrůvkům.
Jsem smutný a pokud nepřijdete, předmět vzdechů
potopí skříňku z kostkovaného saténu,
Ve špinavém hnoji nudy a porážky.
Pro vás bude věž, zoufalá zahrada
a nějaké vlhké basové zvony harmonie;
A nebude tam žádný čaj ani knihy, přátelé ani varování
No, nebudu mladý ani nebudu chtít, abys šel ... ».
A tato Eliotova dáma, tak jemná a klidná,
také zmizel mezi šeříky,
A zlověstný prapor sebevraždy by hořel
okamžik v místnosti s neprůhledným výkřikem.