Silvina Ocampo a jeden z jejích příběhů

Procházky po místě Taringa, kde eklektický charakter jeho příspěvků může dát jednomu článek o psychologii pro psy, spolu s dalším o heideggeriánské filozofii, narazil jsem na příspěvek, který mě opravdu potěšil a překvapil ve své nevědomosti.

Silvina Ocampo si zasloužila příspěvek, kde byl publikován příběh, který jsem nečetl a který jsem s potěšením našel. Rád bych se s vámi o to podělil, spolu s recenzí, kterou o spisovateli napsal sám Borges.

«Stejně jako Bůh prvního biblického verše, každý spisovatel vytváří svět. Toto stvoření, na rozdíl od božského, není exnibus; vychází z paměti, ze zapomenutí, které je součástí paměti, z předchozí literatury, ze zvyků jazyka a v zásadě z představivosti a vášně. […] Silvina Ocampo nám navrhuje realitu, ve které koexistují chimérická a domácí výroba, pečlivá krutost dětí a zdrženlivá něha, paraguayská houpací síť pátého a mytologie. […] Záleží mu na barvách, odstínech, tvarech, konvexních, konkávních, kovových, drsných, leštěných, neprůhledných, průsvitných, kamenech, rostlinách, zvířatech, zvláštní chuti každé hodiny a každého ročního období, hudbě, neméně záhadném poezie a tíha duší, o kterých Hugo mluví. Myslím, že nejpřesnější ze slov, která to mohou definovat, je skvělá. “

Jorge Luis Borges

Ho pro další - Silvina Ocampo

Čekal jsem, že ho uvidím, ale ne hned, protože moje narušení by bylo příliš velké. Naše setkání vždy odložil, z nějakého důvodu to pochopil nebo ne. Jednoduchá záminka nevidět to nebo vidět jiný den. A tak roky ubíhaly, aniž by se čas cítil, až na kůži obličeje, ve tvaru kolen, krku, brady, nohou, v ohnutí hlasu, ve způsobu chůze, poslechu, umístění ruku na tvář, opakující frázi, v důrazu, v netrpělivosti, v tom, co si nikdo nevšimne, v patě, která zvětšuje objem, v koutcích rtů, v duhovce očí, v zornicích, v paže, v uchu skryté za vlasy, ve vlasech, v nehtech, v lokti, ach, v lokti!, ve způsobu, jak se máš? nebo opravdu nebo může být nebo kdy? nebo ho neznám. Ne, ne Brahms, Beethoven, no, nějaké knihy. Ticho, které bylo důležitější než přítomnost, utkávalo jejich intriky.

K žádnému setkání, které nebylo zcela absurdní, nedošlo: hromada balíčků mě přikryla a on, který jedl chléb a držel láhev vína a coca-colu, předstíral, že mi potřásl rukou. Vždy někdo klopýtl a sbohem bylo před čím? Telefon volal, vždy špatně, ale něčí dech přesně odpovídal jeho dechu, a pak se ve tmě místnosti objevily jeho oči, v barvě zabarvení toho bezedného hlasu, hlas, který ho komunikoval s pouští. nebo s některými rameny řeky, která teče mezi kameny, aniž by se kdy dostala do úst, řekou, jejíž zdroj v nejvyšších horách přitahoval pumy nebo fotografy, kteří přišli z dálky, aby viděli tyto zázraky. Rád jsem viděl lidi jako on. Někteří, kteří vypadali téměř identicky, pokud mžourali; nebo způsob, jak úplně zavřít víčka, jako by něco bolí.

Také jsem rád mluvil s lidmi, kteří s ním mluvili nebo kteří ho hodně znali nebo kteří by ho v té době šli navštívit. Ale čas utíkal jako vlak, který musí dosáhnout svého cíle, když strážný zaklepe na dveře spícího cestujícího nebo oznámí další stanici, konec cesty. Museli jsme se setkat. Byli jsme tak zvyklí, že jsme se neviděli, že jsme se neviděli. I když si nejsem jistý, že jsem to neviděl, ani přes okno. V tom pochmurném odpoledním světle jsem cítil, že něco chybí.

Prošel jsem před zrcadlem a hledal sám sebe. Neviděl jsem do zrcadla, ale do skříně v místnosti a sochy lovkyně Diany, kterou jsem na tom místě nikdy neviděl. Bylo to zrcadlo, které se vydávalo za zrcadlo, protože jsem zbytečně předstíral, že jsem sám sebou.

Pak se bála, že se dveře otevřou a že se každou chvíli objeví a že odložení, která udrží jejich lásku naživu, skončí. Ležel na podlaze na růži koberce a čekal, čekal, až zvonek na předních dveřích přestane zvonit, čekal, čekal a čekal. Čekal, až zmizí poslední světlo dne, pak otevřel dveře a vstoupil ten, kdo to nečekal. Drželi se za ruce. Padli na růži na koberec, válcovaní jako kolo, spojeni jinou touhou, jinými pažemi, jinými očima, jinými povzdechy. V tu chvíli koberec začal tiše létat nad městem, z ulice do ulice, ze sousedství do sousedství, z náměstí na náměstí, až dosáhl okraje obzoru, kde řeka začala, na vyprahlé pláži, kde rostly Cattaily a létali čápi. Svítání pomalu, tak pomalu, že si nevšimli dne nebo nedostatku noci nebo nedostatku lásky nebo nedostatku všeho, pro co žili, čekajíc na tu chvíli. Ztratili se v představách zapomnění - pro jiného, ​​pro jiného - a smířili se.