S'acosta el 14 de febrer i tothom vol dedicar poemes de Sant Valentí. Ja fa més de 1.500 anys que l'església cristiana catòlica va pautar aquesta data —segle V d. C.— per commemorar les lloables obres de germanor i amor de sant Valentí de Roma. Des d'aleshores, com és ben sabut, milions de persones arreu del món celebren aquest dia l'amistat, però, sobretot, l'amor en parella.
Són incomptables els poetes que han dedicat el seu temps a enarborar amb els seus versos aquest fil fi que fa de dos éssers un de sol: l'amor. Pensant en tots aquells romàntics que volen dedicar poemes de Sant Valentí, s'ha creat aquesta llista delicada amb obres de: Alejandra Pizarnik, Antonio Machado, Federico García Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Mario Bennedetti, José Martí, Magaly Salazar Sanabria, Julio Cortázar, Petrarca, James Joyce, Àngel Marino Ramírez, Jaume Sabines, Migueljosé Márquez i més. No deixis de llegir-los.
“Qui il·lumina”, de la poetessa argentina Alejandra Pizarnik
Alejandra Pizarnik
Quan em mires
els meus ulls són claus,
el mur té secrets,
el meu temor paraules, poemes.
Només tu fas de la meva memòria
una viatgera fascinada,
un foc incessant.
“Amor”, de la poestisa veneçolana Magaly Salazar Sanabria
Magaly Salazar Sanabria
Res del que em va retenir, m'atura. Semblo maldestre, però trobo pau en tu. Assisteixo al teu descobriment. Ets un mos del qual em puc alimentar. El meu cos et mira quan no ho ignores. Celebro la teva arribada mentre m'esforço a donar-te un nom. Vine, vull ensenyar-te les meves joies, els meus vestits, els meus vins. Vull veure la teva forma, la boira del teu fons, el teu altar, els teus quatre-cents braços. Sento el món rodar, negar-se en aquest temps que diu que no som.
“Crem als teus ulls”, del poeta espanyol Antonio Machado
Crema als teus ulls un misteri, verge
esquiva i companya.
No sé si és odi o és amor la lumbre
inesgotable de la teva aliava negra.
Amb mi aniràs mentre projecti ombra
el meu cos i quedi a la meva sandàlia sorra.
—Ets la set o l'aigua al meu camí?—
Digues-me, verge esquiva i companya.
“Amor etern”, del poeta espanyol Gustavo Adolfo Bécquer
Podrà ennuvolar el sol eternament;
Podrà assecar-se en un instant el mar;
Podrà trencar l'eix de la Terra
Com un feble vidre.
Tot succeirà! Podrà la mort
Cobrir-me amb el seu fúnebre crespó;
Però mai en mi podrà apagar
La flama del teu amor.
“En tu pensava”, del poeta cubà José Martí
En tu pensava, en els teus cabells
que el món de l'ombra envejaria,
i vaig posar un punt de la meva vida en ells
i vaig voler jo somiar que tu eres meva.
Camino jo per la terra amb els ulls
alçats —oh, el meu afany!— a tanta altura
que en ira altiva o miserables rubors
va encendre'ls la humana criatura.
Viure: —Saber morir; així m'afecta
aquest infaust cercar, aquest bé fer,
i tot l'Ésser en la meva ànima es reflecteix,
i buscant sense fe, de fe em moro.
“Beneït sigui l'any…”, del poeta italià Petrarca
Petrarca
Beneït sigui l'any, el punt, el dia,
l'estació, el lloc, el mes, l'hora
i el país, on la seva encantadora
mirada encadens a l'ànima meva.
Beneïda la dolcíssima porfia
de lliurar-me a aquest amor que a la meva ànima mora,
i l'arc i les sagetes, que ara
les nafres sento obertes encara.
Beneïdes les paraules amb què canto
el nom de la meva estimada; i el meu turment,
les meves ànsies, els meus sospirs i el meu plor.
I beneïts els meus versos i el meu art
doncs l'enalteixen, i, en fi, el meu pensament,
ja que ella només ho comparteix.
“El meu amor està amb un lleuger vestit”, del poeta irlandès James Joyce
El meu amor està amb un lleuger vestit
Entre les pomeres,
On les brises bullicioses més anhelen
Córrer en companyia.
Allà, on les brises jovials moren per festejar
A les primerenques fulles al seu pas,
El meu amor va lentament, inclinant-se
Cap a la seva ombra que jeu a l'herba.
I on el cel és una tassa de clar blau
Sobre la terra riallera,
El meu amor camina lentament, alçant
El seu vestit amb gràcil mà.
Una carta d'amor, del poeta argentí Julio Cortázar
Tot el que de vós voldria
és tan poc en el fons
perquè en el fons és tot
com un gos que passa, un turó,
aquestes coses de res, quotidianes,
espiga i cabellera i dues terrossos,
l'olor del teu cos,
el que dieu de qualsevol cosa,
amb mi o contra meva,
tot això és tan poc
jo ho vull de vós perquè t'estimo.
Que miris més enllà de mi,
que m'estimis amb violenta prescindint
de l'demà, que el crit
de la teva entrega s'estavelli
a la cara d'un cap d'oficina,
i que el plaer que junts vam inventar
sigui un altre signe de la llibertat.
“Sonet de la dolça queixa”, del poeta espanyol Federico García Lorca
Federico García Lorca.
Tinc por de perdre la meravella
dels teus ulls d'estàtua i l'accent
que de nit em posa a la galta
la solitària rosa del teu alè.
Tinc pena de ser en aquesta riba
tronc sense branques; i el que més sento
és no tenir la flor, polpa o argila,
per al cuc del meu sofriment.
Si tu ets el tresor amagat meu,
si ets la meva creu i el meu dolor mullat,
si sóc el gos del teu senyoriu,
no em deixis perdre el que he guanyat
i decora les aigües del teu riu
amb fulles de la meva tardor alienat.
“Versos d'alcova sense lluna”, del poeta veneçolà Ángel Marino Ramírez
Ángel Marino Ramírez
Versos d'alcova sense lluna
on plou pura nit,
ser símbols del malbaratament
sense cap moderació.
Toco el meu cos i et toco
sense respectar les fronteres,
el llit té maneres
de xarrupar el soroll boig.
El meu amor no és indiferent,
és un mur de reflexos
que als nus miralls
estimen el teu gest innocent.
L'erecció d'una mirada
no la dissipa el camí,
aquesta fletxa és un molí
que encén la flamarada.
Canten les roses adormides
quan la meva paraula famolenca
vol abraçar la tempesta
dels teus malucs suïcides.
Ja no explico els minuts
i molt menys les hores,
amb les teves carícies raptores
el temps va perdre atributs.
Enamorar-se fa por
per la seva invisible marea:
no és una tasca fàcil
treure vi a la vinya.
Som els dos conceptius
la castedat del qual es mor,
si la substància ho vol
el diable cerca motius.
Motius de mà alçada
en el teu angle més fosc,
per beure el cianur
de la passió perllongada.
I al final el llit roba
tot el silenci del vent,
jeu feliç l'alè
sense lluna sobre l'alcova.
“Fem un tracte”, del poeta uruguaià Mario Benedetti
companya
vostè sap
pot comptar
amb mi
no fins a dos
o fins a deu
sinó comptar
amb mi
si mai
adverteix
que la miro als ulls
i una veta d'amor
reconeix en els meus
no alerti els seus fusells
ni pensi què deliri
tot i la veta
o potser perquè existeix
vostè pot comptar
amb mi
si altres vegades
em troba
esquerp sense motiu
no pensi què fluixedat
igual pot comptar
amb mi
però fem un tracte
jo voldria explicar
amb vostè
és tan bonic
saber que vostè ha
un se sent viu
i quan dic això
vull dir comptar
encara que sigui fins a dos
encara que sigui fins a cinc
no ja perquè acudeixi
presurosa en el meu auxili
sinó per saber
amb certesa
que vostè sap que pot
comptar amb mi.
“El teu nom”, del poeta mexicà Jaime Sabines
Jaume Sabines
Intento escriure a la foscor el teu nom.
Intento escriure que t'estimo.
Intento dir a les fosques tot això.
No vull que ningú s'assabenti,
que ningú em miri a les tres del matí
passejant d'una banda a l'altra de l'estada,
boig, ple de tu, enamorat.
Il·luminat, cec, ple de tu, vessant-te.
Dic el teu nom amb tot el silenci de la nit,
ho crida el meu cor emmordassat.
Repeteixo el teu nom, torno a dir-ho,
ho dic incansablement,
i estic segur que s'haurà d'alba.
“Amor”, del poeta mexicà Salvador Novo
Salvador Novo
Estimar és aquest tímid silenci
a prop teu, sense que ho sàpigues,
i recordar la teva veu quan marxes
i sentir la calor de la teva salutació.
Estimar és esperar-te
com si fossis part de l'ocàs,
ni abans ni després, perquè estiguem sols
entre els jocs i els contes
sobre la terra seca.
Estimar és percebre, quan t'absentes,
el teu perfum a l'aire que respiro,
i contemplar l'estrella en què t'allunyes
quan tanco la porta de la nit.
“El cos de la meva estimada”, del poeta veneçolà Migueljosé Márquez
Migueljose Márquez
El cos de la meva estimada
no és un cos de dona
ni té els ulls del seu pare
la boca de sa mare
ni l'albura furiosa dels corsos
imposada per la força a les seves àvies
en ancestrals nits de conquesta
el cos de la meva estimada
ni tan sols és un cos
és potser un plugim de la carn
una rebel imprecació d'àtoms
reticents a la vana tautologia de l'electró
i les seves eternes rondes sobre el buit
el cos de la meva estimada
no té cantonades ni fronteres
corbes perdudes o guanyades
perquè és immutable com la roca
i no sap de límits ni mesures
perquè no hi ha confí per a la seva dansa
el cos de la meva estimada
no és de terra ni és d'aire
no es mulla ni es crema
no és meu ni seu ni és de ningú
és un arbre transhumant sense muntanya
una aurora inflada de conticinis
l'ungida arrel de tots els ocells
el cos de la meva estimada
no és la rosa dels vents
no és la rosa
no és el vent
no és geografia per a mapes i fragates
és tot sud tot vall tot udol
el pètal revoltat de l'espina
és tempesta assolellada
mar de lava en plena tundra
fletxa de sol sota l'arc de la lluna
mort que rebrota a la remota vida
el cos de la meva estimada
no és la xifra oculta de les coses
no és la dolça res
ni la virginitat del silenci
és la indecorosa suavitat de les galàxies
la indecència colibrí del temps
un volcà de tendresa en erupció perpètua
planeta de pau palmera i ventre
un atzar que a la meva boca es reordena
i ho torna tot a la seva llavor
el cos de la meva estimada
no és un jardí per a fulles seques
l'oci mortal de l'amor tebi
la burocràcia del contacte
no entén la quietud de la balança
i sempre nia al cim o al pou
alt alt
fons fons
ja que altrament
no fa niu
ni alça vol
“Dir 'estimar'”, del poeta veneçolà Juan Ortiz
Juan Ortiz
Dir «estimar»
aixeca una casa
que flota a la intempèrie.
És molt per a la terra,
com una creu,
com les veritats,
per això va de treva a treva
sobre les llengües
als aires.
Dir «estimar»
commou els estables,
renillant animals
a les arrels del cos.
És més que la branca
sense arribar a ser arbre,
aigua que plou entre dos horitzons
i res no s'inunda,
sinó el cor del qui estranya.
Quan aquest cim
em va visitar la boca
i tu tocabes
la muntanya de fulles al meu pit,
vaig portar els meus llavis a les mans.
des de llavors
sembla que he oblidat
com elevar l'estada que som
amb un so,
semblés,
però on et poso la carícia
s'apaguen els ulls,
alguna cosa canta
i ens veiem a dins.
“Sense dir 't'estimo'”, del poeta veneçolà Juan Ortiz
Si m'acompanyes en aquest amor sense dir “t'estimo”,
seré a cada instant,
subjecte a tu per més que una paraula,
i l'arrel serà més fonda,
i serem com una pedra amb papallones per dins.
Vaig al costat del camí, ho saps,
vull arrencar les parets del temps fins al nostre ara,
però encara falta i morir queda a prop.
Viure això és comprendre l'infortuni mentre el somriure corona el triomf,
i anem de sepeli a sepeli
i la gent va alegre amb un sense saber què passa.
Aquesta creu de cafè que visita a les hores del costum treu el somni de la mà amb tu,
i assaboreixo les teves cuixes, atorgant-te endins els llums de la meva llengua…
Per aquest llavors tornar és tard,
i el cor es torna un lloc de caminar poques vegades,
oblidant-se de qui va ser un,
perquè convé doblegar la vida i guardar-la fins que sigui prudent
i et pugui veure de nou.