Fotografia original: (c) La Razón.
La poeta alacantina Francisca Aguirre, Més coneguda com Paca Aguirre, ha mort a Madrid als 88 anys. Pertanyent a l'anomenada «una altra generació dels 50», Era de les poques autores que encara seguien en actiu. Simbolisme, fondària, profunditat però també celebració de la vida, proximitat, nostàlgia i amor conformen una obra d'tardà reconeixement, però mereixedora d'ell amb tot el dret. aquests són 4 dels seus poemes que destaco.
Francisca Aguirre
Va ser filla de pintor Lorenzo Aguirre i va estar casada amb Félix Grande, un altre important poeta, Amb el qual va tenir a una filla també poetessa, Guadalupe Gran.
Va trigar molt en publicar i es va considerar molt influïda per Antonio Machado respecte a el procés de creació literària, que ha de ser un reflex de la pròpia existència més que d'aquesta tasca creativa. Aquesta influència machadiana va ser el que més van destacar també quan va rebre el Premi Nacional de les Lletres l'any passat.
De les seves obres més conegudes i rellevants cal destacar Ítaca, Premiada amb el Leopoldo Panero de poesia. Amb Història d'una anatomia rebre el Premi Nacional de Poesia el 2011.
4 poemes
Ítaca
I qui alguna vegada no va estar a Ítaca?
Qui no coneix el seu aspre panorama,
l'anell de mar que la comprimeix,
l'austera intimitat que ens imposa,
el silenci de summa que ens traça?
Ítaca ens resumeix com un llibre,
ens acompanya cap a nosaltres mateixos,
ens descobreix el so de l'espera.
Perquè l'espera sona:
manté el ressò de veus que s'han anat.
Ítaca ens denuncia el batec de la vida,
ens fa còmplices de la distància,
cecs guaites d'una senda
que es va fent sense nosaltres,
que no podrem oblidar perquè
no hi ha oblit per la ignorància.
És dolorós despertar un dia
i contemplar el mar que ens abraça,
que ens ungeix de sal i ens bateja com a nous fills.
Recordem els dies de el vi compartit,
les paraules, no el ressò;
les mans, no el diluït gest.
Veig el mar que em a prop,
el gandul blau pel qual t'has perdut,
comprovo l'horitzó amb avidesa extenuada,
deixo als ulls un moment
complir el seu bell ofici;
després, torno l'esquena
i encamino els meus passos cap a Ítaca.
***
darrera neu
A Pedro García Domínguez
Una bella mentida t'acompanya,
però no arriba a acariciar-te.
Només saps d'ella el que diuen,
el que t'expliquen llibres enigmàtics
que narren una història fabulosa
amb les paraules plenes de significació,
plenes de claredat i pes exactes,
i que tu no entens però.
Però la teva fe et salva, et manté.
Una bella mentida et vigila,
encara que no pot veure't, i tu ho saps.
Ho saps d'aquesta forma inexplicable
en què sabem el que més ens fereix.
Plou des del cel temps i ombra,
plou innocència i boig desconsol.
Un incendi d'ombres et il·lumina,
mentre la neu apaga els estels
que una vegada van ser permanents brases.
Una bella mentida t'acompanya;
a infinits milions d'anys llum,
intacta i compassiva, s'estén la nevada.
***
Testimoni d'excepció
A Maribel i Ana
Un mar, un mar és el que necessito.
Un mar i no una altra cosa, no una altra cosa.
La resta és petit, insuficient, pobra.
Un mar, un mar és el que necessito.
No una muntanya, un riu, un cel.
No. Res, res,
únicament un mar.
Tampoc vull flors, mans,
ni un cor que em consoli.
No vull un cor
a canvi d'un altre cor.
No vull que em parlin d'amor
a canvi de l'amor.
Jo només vull un mar:
jo només necessito un mar.
Una aigua de distància,
una aigua que no escapi,
una aigua misericordiosa
en què rentar el meu cor
i deixar-lo a la seva riba
perquè sigui empès per les seves ones,
llepat per la seva llengua de sal
que cicatritza ferides.
Un mar, un mar de què ser còmplice.
Un mar a què explicar-li tot.
Un mar, creieu-me, necessito un mar,
un mar on plorar a mars
i que ningú ho noti.
***
fa temps
A Nati i Jorge Riechmann
Recordo que una vegada, quan era petita,
em va semblar que el món era un desert.
Els ocells ens havien abandonat per sempre:
les estrelles no tenien sentit,
i el mar no estava ja al seu lloc,
com si tot hagués estat un somni equivocat.
Sé que una vegada, quan era petita,
el món va ser una tomba, un enorme forat,
un clot que es va empassar a la vida,
un embut pel qual va fugir el futur.
És cert que un cop, allà, a la infància,
vaig sentir el silenci com un crit de sorra.
Es van callar les ànimes, els rius i els meus temples,
es em va callar la sang, com si d'improvís,
sense entendre per què, m'haguessin apagat.
I el món ja no hi era, només quedava jo:
una sorpresa tan trist com la trista mort,
XNUMX estranyesa rara, humida, enganxosa.
I un odi punyent, una ràbia homicida
que, pacient, pujava fins al pit,
arribava fins a les dents fent-los cruixir.
És veritat, va ser fa temps, quan tot començava,
quan el món tenia la dimensió d'un home,
i jo estava segura que un dia el meu pare tornaria
i mentre ell cantava davant el seu cavallet
es quedarien quiets els vaixells al port
i la lluna sortiria amb la seva cara de nata.
Però no va tornar mai.
Només queden els seus quadres,
els seus paisatges, les seves barques,
la llum mediterrània que hi havia en els seus pinzells
i una nena que espera en un moll llunyà
i una dona que sap que els morts no moren.