Foto de fragments per oblidar
Luis Rosers és un dels poetes més destacats de la Generació del 36 i moria avui fa 27 anys. va ser a més assagista, Membre de la Reial Acadèmia Espanyola i de la Hispanic Society of America pels seus estudis sobre el Segle d'Or espanyol. Va guanyar el premi Cervantes en 1982 per tot el conjunt de la seva obra. Avui en el seu record escullo aquests 4 poemes.
Luis Rosales Camacho
Va néixer a Granada el 31 de maig de 1910. Va estudiar Filosofia, Lletres i Dret a la seva universitat i en 1930 va marxar a Madrid. Allà es fa amics de noms com Leopoldo Panero, Dionisio Ridruejo o José García Nieto i encapçala l'anomenada Generació de l'36.
Els seus primers poemes es van publicar en les revistes Els quatre vents, Creu i ratlla, Vèrtex y el gall. I ja a Madrid publica un llibre de poesia amorosa, Abril, On es veu la influència de Garcilàs de la Vega. La casa encesa, publicada el 1949, i Diari d'una resurrecció el 1979 són considerades les seves obres mestres.
4 poemes
ahir vindrà
es cega trist o s'atura un aire
baix i sense llum; entre les branques altes,
mortal, gairebé vibrant,
queda l'últim sol; la terra fa olor,
comença a fer olor; les aus
van trencant un mirall amb el seu vol;
l'ombra és el silenci de la tarda.
T'he sentit plorar: no sé a qui plores.
Hi ha un fum distant,
un tren, que potser torna, mentre dius:
Sóc el teu propi dolor, deixa estimar-te.
autobiografia
Com el nàufrag metòdic que comptés les ones
que falten per morir,
i les expliqués, i les tornés a comptar, per evitar
errors, fins a l'última,
fins a aquella que té l'estatura d'un nen
i li fa un petó i li cobreix el front,
així he viscut jo amb una vaga prudència de
cavall de cartró al bany,
sabent que mai m'he equivocat en res,
sinó en les coses que jo més volia.
***
I escriure el teu silenci sobre l'aigua
No sé si és ombra al vidre, si és només
calor que entela una brillantor; ningú sap
si és de vol aquest ocell o de plor;
ningú li oprimeix amb la seva mà, mai
li he sentit bategar, i està caient
com ombra de pluja, dins i dolç,
de bosc de la sang, fins a deixar-
gairebé encunyada i vegetal, tranquil·la.
No ho sé, sempre és així, la teva veu m'arriba
com l'aire de Març en un mirall,
com el pas que mou una cortina
darrere de la mirada; ja em sento
fosc i gairebé caminat; no sé com
arribaré, buscant-te, fins al centre
del nostre cor, i allà dir-te,
mare, que jo he de fer en tant viva,
que no et quedis òrfena de fill,
que no et quedis sola enllà en el teu cel,
que no et falti jo com em faltes.
***
Perquè tot és igual i tu ho saps
Has arribat a casa teva,
i ara voldries saber per a què serveix estar assegut,
per a què serveix estar assegut igual que un nàufrag
entre els teus pobres coses quotidianes.
Sí, ara voldria jo saber
per a què serveixen el gabinet nòmada i la llar que mai s'ha encès,
i el Betlem de Granda
- el Betlem que va ser nen quan nosaltres encara ens dormíem cantant -
i per a què pot servir aquesta paraula: ara
aquesta paraula mateixa "ara",
quan comença la neu,
quan neix la neu,
quan creix la neu en una vida que potser està sent la meva,
en una vida que no té memòria perdurable,
que no té demà,
que no coneix prou feines si era clavell, si era rosa,
si va ser azucenamente cap a la tarda.
Sí, ara
m'agradaria saber per què serveix aquest silenci que m'envolta,
aquest silenci que és com un dol d'homes sols,
aquest silenci que jo tinc,
aquest silenci
que quan Déu ho vol se'ns cansa en el cos,
se'ns porta,
se'ns dorm a morir,
perquè tot és igual i tu ho saps.