El etern de l'escrit

Diuen que una imatge val més que mil paraules, i en bona part és cert ... Hi ha situacions que són capturades en fotografies que difícilment podrien ser descrites en paraules ... I recalco això de «difícilment», però no impossible. D'aquí, de situacions com aquestes, podrien diferenciar-se als bons escriptors dels mals.

Els bons escriptors deixen textos eterns ... Textos que per molt temps que passin sempre seran recordats. Perquè transmeten sentiments, transmeten bellesa, saben recrear situacions amb tal exactitud que fins a una fotografia podria sentir enveja, ...

Si et poses a pensar una mica segur que et ve algun text literari que recordes. Potser perquè et va marcar en determinada etapa de la teva vida, potser perquè va ser escrit per un escriptor a què admires. Sigui la raó que sigui, tens aquests textos literaris tan en el teu interior, tan memoritzats, que podrien dir-se que en tu sempre seran eterns.

Avui, vull compartir alguns (no tots) dels meus textos eterns ... Segur que en molts coincidim.

Els meus textos literaris «eterns»

Capítol 7 de «Rayuela», Julio Cortázar

Toco la boca, amb un dit toco la vora de la boca, vaig dibuixant-com si sortís de la meva mà, com si per primera vegada la boca es entreabriera, i en tinc prou tancar els ulls per desfer tot i recomençar, faig néixer cada vegada la boca que desitjo, la boca que la meva mà tria i et dibuixa a la cara, una boca triada entre totes, amb sobirana llibertat escollida per mi per dibuixar amb la mà per la cara, i que per un atzar que no busco comprendre coincideix exactament amb la teva boca que somriu per sota de la que la meva mà et dibuixa.

Em mires, de prop em mires, cada vegada més de prop i llavors vam jugar a l'ciclop, ens mirem cada vegada més de prop i els nostres ulls s'engrandeixen, s'acosten entre si, es superposen i els ciclops es miren, respirant confosos, les boques es troben i lluiten tèbiament, mossegant amb els llavis, donant suport a penes la llengua a les dents, jugant en els seus recintes on un aire pesat va i ve amb un perfum vell i un silenci. Llavors les meves mans busquen enfonsar-se en el teu cabell, acariciar lentament la profunditat del teu cabell mentre ens vam besar com si tinguéssim la boca plena de flors o de peixos, de moviments vius, de fragància fosca. I si ens mosseguem el dolor és dolç, i si ens ofeguem en un breu i terrible absorbir simultani de l'alè, aquesta instantània mort és bella. I hi ha una sola saliva i un sol gust de fruita madura, i jo et sento tremolar contra mi com una lluna en l'aigua.

Rima XXIV «Dos vermelles llengües de foc», Gustavo Adolfo Bécquer

Poema «Amor de les meves entranyes», Federico García Lorca

Amor de les meves entranyes, visca mort,
en va espero la teva paraula escrita
i penso, amb la flor que es marceix,
que si visc sense mi vull perdre't.

L'aire és immortal. La pedra inert
ni coneix l'ombra ni l'evita.
cor interior no necessita
la mel gelada que la lluna s'aboca.

Però jo et vaig patir. S'esquinci les meves venes,
tigre i colom, sobre la teva cintura
en duel de mossegades i assutzenes.

Llena, doncs, de paraules la meva bogeria
o m'ho dius a mi viure en la meva serena
nit de l'ànima per sempre fosca.

Nota a «Flors per a Hitler», de l'recentment desaparegut Leonard Cohen

Fa algun temps aquest llibre s'hauria anomenat

«SOL PER NAPOLEÓ»

i abans encara hauria estat cridat

«MURALLES PER Genghis Khan».

Fragment de «El perfum», de Patrick Süskind

Va ser aquí, en el lloc més pudent de tot el regne, on va néixer el 17 de juliol de 1738 Jean-Batiste Grenouille. Era un dels dies més calorosos de l'any. La calor s'abatia com plom fos sobre el cementiri i s'estenia cap als carrers adjacents com un baf putrefacte que feia olor a una barreja de melons podrits i banya cremat. Quan es van iniciar els mals de el part, la mare de Grenouille es trobava en un lloc de peix de la Rue aux Fers escamando albures que havia esbudellat prèviament.

Cobles per la mort del seu pare, Jorge Manrique

Recordeu l'ànima adormida

revifi el cervell i desperti

contemplant com es passa la vida

com es ve la mort,

tan callant; com de prest es va el plaer,

com, després de acordat,

dóna dolor;

com, al nostre parer,

qualsevol temps passat,

va ser millor.

Fragment de «La insuportable lleugeresa de l'ésser», Milan Kundera

«Si cada un dels instants de la nostra vida es repetirà infinites vegades, estem clavats a l'eternitat com Jesucrist a la creu. La imatge és terrible. En el món de l'etern retorn descansa sobre cada gest el pes d'una insuportable responsabilitat. Aquest és el motiu pel qual Nietzsche va trucar a la idea de l'etern retorn la càrrega més pesada. Però si l'etern retorn és la càrrega més pesada, llavors les nostres vides poden aparèixer, sobre aquest teló de fons, en tota la seva meravellosa lleugeresa ».