Guadalupe Gran. 4 dels seus poemes en la seva memòria

Guadalupe Gran, poeta madrilenya, assagista i crítica, moria a Madrid només començar aquest 2021 a causa d'una cardiopatia, Amb 55 anys. filla única dels poetes també Félix Grande i Francisca Aguirre, Amb ella s'acaba un destacat llinatge literari. En la seva memòria, va aquesta selecció de 4 poemes pertanyents a la seva obra.

Guadalupe Gran

Llicenciada en Antropologia Social per la Universitat Complutense, al llarg de la seva carrera va participar en actes literaris com la I Mostra Iberoamericana de Poesia i el Festival Internacional de Poesia de Medellín, o el festival madrileny INVERS. Com a crítica literària, va treballar en L'Independent, El Gall fer, Ressenya, o El Mundo, entre d'altres diaris i revistes.

També va treballar en l'àrea de comunicació de l' Teatre Real i va ser responsable de l'activitat poètica de la Universitat Popular José Hierro, a Sant Sebastià dels Reis.

El 1995 va ser guardonada amb el Premi Rafael Alberti per El llibre de Lilit, I també va publicar els poemaris La clau de boira, Mapes de cera y Hotel per a eriçons.

4 poemes

la cendra

diccionari inventari
llista nombre precís
còmput d'un idioma
que no podem entendre

Dic que no existeix l'oblit;
hi ha mort i ombres del que viu,
hi ha naufragis i pàl·lids records,
hi ha por i imprudència
i una altra vegada ombres i fred i pedra.

Oblidar és només un artifici de el so;
tan sols un perpetu acabament que va
de la carn a la pell i de la pell a l'os.
Així com les paraules primer són d'aigua
i després de fang
i després de pedra i de vent.

instant

el rastre

Som matèria d'estranyesa
qui ens ho havia de dir nosaltres
que hem patit tant
Però la nostra memòria no crema
i ja no sabem morir

Memòria de la vida,
memòria dels dies i la vida,
ganivet que obre el món
escampant unes vísceres que no aconsegueixo desxifrar.

Memòria de les tardes i la llum,
enllumenes la mirada
ets el guaita implacable,
la brúixola severa, el testimoni carcerari
que lliga el temps en el seu masmorra.

Què busques, memòria, què busques.
Em segueixes com un gos famolenc
i tendeixes als meus peus teva mirada planyívola;
husmeas, perniciosa, en el camí
el rastre dels dies que van ser,
que ja no són i que mai seran.

Et fan costat els parracs de l'aquesta
i la desolació t'ha tornat previnguda;
memòria de la vida, memòria dels dies i la vida.

Al costat de la porta

La casa està buida
i l'aroma d'una rancorosa esperança
perfuma cada racó

Qui ens va dir
mentre ens desperezábamos a el món
que alguna vegada trobaríem
aixopluc en aquest desert.
Qui ens va fer creure, confiar,
-pitjor: esperar-,
que després de la porta, sota la tassa,
en aquell calaix, després de la paraula,
en aquella pell,
la nostra ferida seria curada.
Qui va furgar en els nostres cors
i més tard no va saber què plantar
i ens va deixar aquest forat sense llavor
on no cap més que l'esperança.
Qui es va acostar després
i ens va dir baixet,
en un instant de avarícia,
que no hi havia racó on esperar.
Qui va ser tan impiadós, qui,
que ens va obrir aquest regne sense tasses,
sense portes ni hores manses,
sense treves, sense paraules amb què forjar el món.
Està bé, no plorem més,
la tarda encara cau a poc a poc.
Donem l'últim passeig
d'aquesta desgraciada esperança.

Fonts: El Món - Poemes de l'Ànima