Michel Houellebecq. Fotografia: EFE Andreu Dalmau
Michel Houellebecq va néixer un dia com avui de 1958 a l'illa de Reunió. Escriptor, assagista i poeta, És autor de novel·les que l'han convertit en una polèmica estrella mediàtica internacional. Però és també un dels narradors contemporanis més contundents i transgressors. I poeta. avui selecciono 5 poemes de la seva obra lírica.
Michel Houellebecq
Va néixer amb el nom de Michel Thomas, però va adoptar el pseudònim de Michel Houellebecq per la seva àvia, que va ser qui ho va criar.
Va aconseguir l'èxit en 2001, amb la igual de aclamada com rebutjada Plataforma. I més tard, amb El mapa i el territori, va tenir una gran repercussió després de guanyar el Premi Goncourt. Però seva major polèmica va ser amb submissió, on planteja una futura França islamista.
Su poesia segueix la mateixa línia de la seva narrativa i ve a completar la figura d'un dels pocs escriptors radicals de veritat de la literatura contemporània.
En la seva obra poesia (Publicada per Anagrama) reuneix els seus quatre llibres de l'gènere -Sobreviure, El sentit de la lluita, La recerca de la felicitat y Renaixement- i està en versió bilingüe. Alterna el vers lliure, el clàssic i la prosa poètica amb temes d'allò més variat.
En la poesia no són únicament els personatges els que viuen, sinó les paraules.
Michel Houellebecq
5 poemes
El meu Cos
El meu cos és com un sac solcat de fils vermells
L'habitació està fosca, els meus ulls brillen feblement
Em fa por aixecar-me, noto per dins
Una cosa tou, maligne, que es mou.
Fa anys que detesto aquesta carn
Que recobreix els meus ossos. De superfície adiposa,
Sensible a el dolor, lleument esponjosa;
Una mica més avall, un òrgan es tensa.
T'odio, Jesucrist, per haver-me donat un cos
Els amics s'esfumen, tot fuig, de pressa,
Els anys passen, s'escorren, i res ressuscita,
No desitjo viure i la mort m'espanta
l'esquerda
A la immobilitat, el silenci impalpable,
Jo estic aquí. Estic sol. Si em colpegen, em moc.
Tracte de protegir una cosa vermella i sagnant,
El món és un caos precís i implacable.
Hi ha gent al voltant, els sento respirar
I els seus passos mecànics es creuen sobre l'enreixat.
He sentit, però, el dolor i la ràbia;
Prop de mi, molt a prop, un cec sospira.
Fa moltíssim temps que sobrevisc. Té gràcia.
Recordo molt bé els temps d'esperança
I fins i tot recordo la meva primera infància,
Però crec que és aquest el meu últim paper.
Saps? El vaig veure clar des del primer segon,
Feia una mica de fred i jo suava de por
El pont estava trencat, eren les set en punt
L'esquerda hi era, silenciosa i profunda.
Una vida de res
Jo ja em vaig sentir vell a l'poc de néixer;
Els altres lluitaven, desitjaven, sospiraven;
En mi no sentia més que una enyorança imprecisa.
Mai vaig tenir res semblant a una infància.
En la profunditat de certs boscos, sobre una catifa de molsa,
Repugnants troncs d'arbre sobreviuen a la seva fullatge;
Al voltant d'ells es forma una atmosfera de dol;
En la seva pell ennegrida i bruta creixen els fongs.
Jo no vaig servir mai a res ni a ningú;
Llàstima. Vives malament quan és per a tu mateix.
El menor moviment constitueix un problema,
Et sents desgraciat i, però, important.
Et mous vagament, com una bestiola minúscul.
Ja gairebé no ets res, però, què malament ho passes!
Portes amb tu una mena d'abisme
Mesquí i portàtil, lleument ridícul.
Deixes de veure la mort com una cosa funest;
De tant en quan rius; sobretot a el principi;
Intentes en va adoptar el menyspreu.
Després, ho acceptes tot, i la mort fa la resta.
Tant de temps
Hi ha sempre una ciutat, amb empremtes de poetes
Que entre els seus murs han creuat les seves destinacions
Aigua per tot arreu, la memòria murmura
Noms de gent, noms de ciutats, oblits.
I sempre recomença la mateixa vella història,
Horitzons desfets i sales de massatge
Solitud assumida, veïnatge respectuosa,
Hi ha allà, però, gent que existeix i balla.
Són gent d'una altra espècie, persones d'una altra raça,
Vam ballar exaltats una dansa cruel
I, amb pocs amics, tenim el cel,
I la sol·licitud sense fi dels espais;
El temps, el vell temps, que ordeix la seva venjança,
El incert remor de la vida que passa
El xiulet de vent, el degoteig de l'aigua
I el quart groguenc en què la mort avança.
No és això ...
No és això. Tracte de conservar el meu cos en bon estat. Potser estigui mort, no ho sé. Hi ha una cosa que caldria fer i que no faig. No m'ho han ensenyat. Aquest any he envellit molt. He fumat huit mil cigarrets. M'ha dolgut, sovint, el cap. No obstant això hi ha d'haver una manera de viure; cosa que no es troba en els llibres. Hi ha éssers humans, hi ha personatges; però d'un any a l'altre tot just si reconec les cares.
No respecte a l'home; però, ho envejo.