Fotografia: Reial Acadèmia Espanyola
El poeta valencià Francisco Brines ha rebut el Premi Cervantes 2020, Atorgat ahir. Amb 88 anys, i últim representant de la Generació dels 50, s'ha alçat amb el guardó més prestigiós de les lletres espanyoles. Aquesta és una selecció de poemes escollits de la seva obra per homenatjar-lo.
Francisco Brines
Va néixer a Oliva el 1932. Va estudiar dret a Deusto, València i Salamanca i també Filosofia i Lletres a Madrid. Pertany a la segona generació de la postguerra i amb Claudio Rodríguez i José Ángel Valente, entre d'altres noms, són coneguts com la Generació dels 50. Va ser lector de Literatura Espanyola a Cambridge i professor d'espanyol a Oxford. I des de 2001 és membre de la Reial Acadèmia Espanyola.
Entre les seves obres estan les brases, Paraules a la foscor o La tardor de les roses. I altres reconeixements són el Premi Nacional de Literatura el 1987, el Premi Nacional de les Lletres Espanyoles el 1999 i el Premi Reina Sofia de Poesia en 2010.
poemes
A punt d'un viatge en cotxe
Les finestres reflecteixen
el foc de ponent
i flota una llum grisa
que ha vingut de la mar.
En mi vol quedar
el dia, que es mor,
com si jo, a l'mirar-lo,
el pogués salvar.
I qui cal em miri
i que pugui salvar-me.
La llum s'ha tornat negra
i s'ha esborrat la mar.
Aquell estiu de la meva joventut
I què és el que va quedar d'aquell vell estiu
a les costes de Grècia?
Què resta en mi de l'únic estiu de la meva vida?
Si pogués triar de tot el viscut
algun lloc, i el temps que el lliga,
seva miraculosa companyia em arrossega allà,
on ser feliç era la natural raó d'estar amb vida.
Perdura l'experiència, com una cambra tancat de la infància;
no queda ja el record de dies successius
en aquesta successió mediocre dels anys.
Avui viu aquesta mancança,
i compromís de l'engany algun rescat
que em permeti encara mirar el món
amb amor necessari;
i així saber-me digne de el somni de la vida.
De tot el que va ser ventura, d'aquell lloc d'aquesta,
saqueig avarament
sempre una mateixa imatge:
seus cabells moguts per l'aire,
i la mirada fixa dins de la mar.
Tan sols aquest moment indiferent.
Segellada a ell, la vida.
Amb qui faré l'amor
En aquest got de ginebra bec
els tapiats minuts de la nit,
l'aridesa de la música, i l'àcid
desig de la carn. Només existeix,
on el gel s'absenta, cristal·lí
licor i por de la solitud.
Aquesta nit no hi haurà la mercenària
companyia, ni gestos d'aparent
calor en un tebi desig. lluny
està casa meva avui, arribaré a ella
a la deserta llum de matinada,
despullaré el meu cos, i en les ombres
he de jeure amb l'estèril temps.
Torna l'hora feliç. I és que no hi ha res
sinó la llum que cau a la ciutat
abans d'anar-se'n la tarda,
el silenci a la casa i, sense passat
ni tampoc futur, jo.
La meva carn, que ha viscut en el temps
i ho sap en cendres, no ha cremat encara
fins a la consumpció de la pròpia cendra,
i estic en pau amb tot el que oblit
i agraeixo oblidar.
En pau també amb tot el que vaig estimar
i que vull oblidat.
Va tornar l'hora feliç.
Que arribi a el menys
a el port il·luminat de la nit.
Quan jo encara sóc la vida
La vida m'envolta, com en aquells anys
ja perduts, amb el mateix esplendor
d'un món etern. La rosa ganivetada
de la mar, les enderrocades llums
dels horts, fragor dels coloms
en l'aire, la vida al voltant de mi,
quan jo encara sóc la vida.
Amb el mateix esplendor, i envellits ulls,
i un amor fatigat.
Quina serà l'esperança? Viure encara;
i estimar, mentre s'esgota el cor,
un món fidel, encara que perible.
Estimar el somni trencat de la vida
i, encara que no va poder ser, no maleir
aquell antic engany de l'etern.
I el pit es consola, perquè sap
que el món va poder ser una bella veritat.