Enid Blyton. Reedicions amb ¿polèmica?

Aquest article no és de rabiosa actualitat perquè ja porten un temps a les llibreries les reedicions dels clàssics d'Enid Blyton. Primer van ser les compilacions originals en dos toms sobre els internats més famosos de la infància de moltes nenes com jo: Torres de Malory y Santa Clara. Després les noves edicions d'aquestes col·leccions i també ia les de els Cinc.

Jo conservo uns quatre o cinc llibres de els Cinc, Un d'ells aquest de la foto, i vaig tenir la sort que fa uns anys em regalessin aquests dos toms que he esmentat. Els vaig devorar en un estiu, complerts ja de llarg els quaranta. En el seu moment es va parlar de les adaptacions dels seus textos als nous temps políticament correctes d'ara. Els primers a fer-les van ser els britànics, és clar. Però va ser fa poc quan vaig llegir aquest article. I en fi ...

Procuro preocupar-me el just i mínim (qüestió de principis i de certa urticària que pateixo) quan veig els termes «correcció» i «política» en una mateixa frase. Si, a més, la correcció és lingüística, tipus «solucions habitacionals», la urticària em deriva a al·lèrgies de diferent grau. així que vaig amb compte davant de qualsevol classe de cabriola o maquillatge lingüístic que em trobo.

Vaig llegir a Blyton -o els còmics de Tintín (que a aquest també li va caure el seu fa un temps) - quan ni érem tan correctes ni el llenguatge era un instrument polític com ara. La vaig llegir sent una nena dels setanta i vuitanta, D'un poble manxec i de col·legi de monges. I a la Manxa som gent plana, com el terrer.

De manera que amb nou, deu o onze anys, lògicament un llegeix sense més plantejament de passar (o no) una bona estona amb aquesta lectura. I jo vaig passar els millors moments amb els pastissos de gingebre, les excursions nocturnes, els partits de lacrosse i els mil i un embolics, entremaliadures i males passades que es feien les inglesitas de Santa Clara i Torres de Malory. I em vaig amagar en totes les coves i vaig investigar tots els misteris de Kirrin acompanyant a Jordi, els seus cosins i el seu gos Tim en les seves aventures.

afegiré que em divertia el mateix amb Guillermo Brown, de Richmal Crompton, una altra britànica contemporània de Blyton. Vaig heretar un llibre seu que era del meu pare i em va fascinar. Més tard em van regalar més. M'imagino que ara Guillermo Brown és el nen més políticament incorrecte que pot haver-hi.

En fi, el cas és que una es fa gran, segueix llegint i s'assabenta que en els llibres de Blyton abunden la misogínia o el racisme. A part, la seva qualitat literària era dubtosa i per això estava considerada com a escriptora de segona. També havia nascut al segle XIX a la Gran Bretanya d'imperi i colònies aquí i allà. Va morir en la dècada dels 60 de l'XX, molt lluny de la mentalitat i nova visió de conceptes actuals.

O sigui que, un cop més, segueix l'etern debat aplicat a qualsevol escriptor amb, diguem, alguna taca en el seu expedient. ¿Va influir aquest estil i manera d'explicar històries en les ments infantils i juvenils que l'vam llegir llavors? Només puc respondre per mi mateixa: ni idea. ¿Ho hauria pogut fer inconscientment? Potser, però em sembla que no ja com a lectors, sinó com a persones, som producte del que llegim, vivim i observem a part de la nostra educació i entorn.

Llegeixo també que els llibres de Blyton se segueixen venent bé, Perquè el seu univers i disseny tenen ordre. La seva estructura és clàssica i la seva essència no ha canviat, encara que se li hagi fet el que uns anomenen «adaptació», altres «poda» i altres «censura». Jo simplement em faig aquestes preguntes:

Que em vaig divertir amb les seves històries? Sens dubte. Que vaig poder millorar la meva lectura? També. ¿Que vaig tenir algun problema de conceptes mal entesos o interpretats? Doncs no. Que vaig advertir fa poc aquestes debilitats tant literàries com personals d'aquesta escriptora? Tampoc.

Vaig llegir els contes de Calleja de Andersen o dels dels germans Grimm, que amb censura són igual de esgarrifoses. Un exemple molt il·lustratiu: la meva mare, mestra de primària, a l'hora de dinar ens posava al radiocasset aquestes meravelloses cintes de contes dramatitzats que hi havia. Un d'ells era barba Blava, De Perrault. La dramatització era fantàstica, amb uns actors magnífics i una música aterridora. Avui donaria el que fos per tornar a trobar-la per aquí.

Però no sóc menys o més poruga per això. Tampoc crec que, a hores d'ara de la meva pel·lícula, em converteixi en una psicòpata o en una detectiu alcohòlica (inspector Hole, sempre seva ...) per que em apassioni el gènere negre. De manera que acabo amb una simplicitat: el context en què cal posar tot. La vida ja és prou explícita en llenguatge, fets i imatges. El que importa és llegir, El que sigui i com sigui, però llegir.