Силвина Окампо и една от нейните истории

Разходка из сайта taringa, където еклектичният характер на публикациите му може да даде една статия за психологията за кучета, заедно с друга за хайдегеровата философия, попаднах на публикация, която наистина ме направи щастлива, както и ме изненада в невежеството ми.

Силвина Окампо заслужаваше публикация, където беше публикувана история, която не бях чела и която с удоволствие намерих. Бих искал да го споделя с вас, заедно с рецензия, която самият Борхес написа за писателя.

«Подобно на Бог от първия стих на Библията, всеки писател създава свят. Това творение, за разлика от божественото, не е екнибус; Той възниква от паметта, от забравата, която е част от паметта, от предишната литература, от навиците на един език и по същество от въображението и страстта. [...] Силвина Окампо ни предлага реалност, в която съжителстват химеричното и домашно приготвеното, педантичната жестокост на децата и скромната нежност, парагвайският хамак на пета и митологията. […] Той се грижи за цветове, нюанси, форми, изпъкнали, вдлъбнати, метали, груби, полирани, непрозрачни, полупрозрачни, камъни, растения, животни, особения вкус на всеки час и на всеки сезон, музиката, не по-малко загадъчната поезия и тежестта на душите, за които Юго говори. От думите, които биха могли да го определят, според мен най-точното е страхотно. "

Хорхе Луис Борхес

Той за друг - Силвина Окампо

Очаквах да го видя, но не веднага, защото безпокойството ми би било твърде голямо. Той винаги отлагаше срещата ни, по някаква причина разбираше или не. Един прост предлог да не го видите или да го видите друг ден. И така годините минаха, без времето да се усети, освен по кожата на лицето, във формата на колене, шия, брадичка, крака, в огъване на гласа, по начина на ходене, слушане, поставяне на ръка по бузата, повтаряйки фраза, в акцента, в нетърпението, в това, което никой не забелязва, в петата, която се увеличава в обема, в ъглите на устните, в ириса на очите, в зениците, в ръце, в ухото, скрито зад косата, в косата, в ноктите, в лакътя, о, в лакътя!, в начина да кажете как сте? или наистина или може да бъде или по кое време? или не го познавам. Не, не Брамс, Бетовен, е, някои книги. Мълчанието, което беше по-важно от присъствието, вплете интригите им.

Не се състоя нито една среща, която не беше напълно абсурдна: купчина пакети ме покриха и той, ядейки хляб и държейки бутилка вино и бутилка кока-кола, се престори, че ми стиска ръката. Неизменно някой се спъваше и сбогом беше преди какво? Телефонът се обади, винаги грешен, но дишането на някого отговаряше точно на дишането му, а след това в тъмнината на стаята се появиха очите му, в цвета се появи тембърът на този бездънен глас, глас, който го съобщаваше с пустинята или с някои клонове на река, която минава между камъните, без никога да стига до устието й, река, чийто източник в най-високите планини привлича пуми или фотографи, дошли от далеч, за да видят тези чудеса. Хареса ми да виждам хора като него. Някои, които изглеждаха почти идентични, ако присвиха очи; или начин за пълно затваряне на клепачите, сякаш нещо боли.

Също така ми харесваше да говоря с хора, които говореха с него или които го познаваха много или които щяха да отидат да го видят в онези дни. Но времето течеше като влак, който трябва да стигне до местоназначението си, когато пазачът почука на вратата на спящия пътник или обяви следващата спирка, края на пътуването. Трябваше да се срещнем. Бяхме толкова свикнали да не се виждаме, че не се виждахме. Въпреки че не съм сигурен, че не съм го видял, дори през прозореца. В онази мрачна следобедна светлина усетих, че нещо липсва.

Минах пред огледало и се потърсих. Не видях вътре в огледалото, а килера в стаята и статуята на Диана Ловеца, която никога не бях виждал на това място. Беше огледало, което се правеше на огледало, както безполезно се правех на себе си.

Тогава тя се страхуваше, че вратата ще се отвори и той ще се появи всеки момент и че отлаганията, които поддържаха любовта им жива, ще приключат. Лежеше на пода върху розата на килим и чакаше, чакаше камбаната на входната врата да спре да звъни, чакаше, чакаше и чакаше. Изчака да мине последната светлина за деня, след което отвори вратата и влезе онзи, който не очакваше. Хванаха се за ръце. Те паднаха върху розата на килима, претърколиха се като колело, обединени от друго желание, от други ръце, от други очи, от други въздишки. Точно в този момент килимът започна да лети безшумно над града, от улица на улица, от квартал в квартал, от площад на площад, докато стигне до ръба на хоризонта, където започва реката, на сух плаж, където растяха Cattails и летяха щъркели. Зори бавно, толкова бавно, че не забелязаха деня или липсата на нощ, или липсата на любов, или липсата на всичко, за което бяха живели, чакайки този момент. Бяха изгубени във въображението на забрава - той за друга, за друга - и се помириха.