Гуадалупе Гранде, Поета Мадриленски, есеист и критика, той почина в Мадрид веднага след като започна тази 2021 г. поради сърдечно заболяване, с 55 години. Дъщеря уникален за поетите също Феликс Гранде и Франсиска Агире, с нея завършва изключителен литературен род. В негова памет става това селекция от 4 стихотворения принадлежащи към работата му.
Гуадалупе Гранде
Степен в Социална антропология от университета Комплутенсе, през цялата си кариера участва в литературни събития като Първото ибероамериканско шоу на поезията и Международния фестивал на поезията в Меделин или фестивала INVERSO Мадрид. Като литературен критик, тя е работила в El Independiente, El Urogallo, Reseña или El Mundo, наред с други вестници и списания.
Работил е и в комуникационната област на Театър Реал и беше отговорен за поетичната дейност на Популярният университет на Хосе Йеро, в Сан Себастиан де лос Рейес.
През 1995 г. е отличена с наградата Рафаел Алберти от Книгата на Лилит, а също така публикува поетичните книги Ключът за мъгла, Восъчни карти y Хотел за таралежи.
4 стихотворения
Пепелта
Речник на инвентара
избройте точен номер
изчисляване на език
че не можем да разберем
Казвам, че няма забравяне;
има смърт и сенки на това, което е живо,
Има корабокрушения и бледи спомени
има страх и безразсъдство
и отново сенки и студ и камък.
Забравянето е просто изкуство на звука;
просто вечен край, който върви
от месо до кожа и от кожа до кост.
Точно както първите думи са направени от вода
и след това кал
и след камък и вятър.
Незабавно
Разходките не са достатъчни
прахът на пътя не създава живот
Погледът встрани
Вода на хартия
и пяна на думата
Ти си пукнатина във времето, отче:
нищо във вас не трае и всичко остава.
Произнесете първата дума
и бедствието беше едно,
в онзи момент, когато те нарисуваме
лицето на дните.
Не може да бъде,
никога не може да бъде,
никога не би могло да бъде,
и все пак упорити са сенките
в неговото призвание плът,
упорит дъх
и упорит на думата си.
Животът няма име.
Пътеката
Въпрос на странност сме
който щеше да ни каже
че сме страдали толкова много
Но паметта ни не гори
и вече не знаем как да умрем
Спомен за живота,
памет за дните и живота,
нож, който отваря света
разпространявайки някои вътрешности, които не мога да разгадая.
Спомен за следобедите и светлината,
осветявате погледа
вие сте неумолимият наблюдател,
тежкият компас, свидетелят на затвора
че възел време в подземието си.
Какво търсиш, памет, какво търсиш.
Ти ме следваш като гладно куче
и вие склонни да съжалявате погледа си в краката ми;
смъркане, пагубно, по пътя
следата от дните, които бяха,
че вече не са и че никога няма да бъдат.
Облечат ви парцалите на блаженството
и запустението ви е направило предпазливи;
спомен за живота, спомен за дни и живот.
До вратата
Къщата е празна
и уханието на злобна надежда
парфюмирайте всеки ъгъл
Кой ни каза
докато се простирахме към света
които някога бихме намерили
подслон в тази пустиня.
Кой ни накара да повярваме, да се доверим,
-по-лошо: изчакайте-,
че зад вратата, под чашата,
в това чекмедже, след думата,
в тази кожа,
нашата рана щеше да бъде излекувана.
Който се зарови в сърцата ни
и по-късно не знаеше какво да засади
и ни остави тази яма без семе
където има само надежда.
Кой излезе следващият
и той ни каза тихо,
в миг на алчност,
че нямаше ъгъл за чакане.
Кой беше толкова безмилостен, кой,
който ни отвори това царство без чаши,
без врати или кротки часове,
без примирие, без думи, с които да кове света.
Добре е да не плачем повече
вечер все още пада бавно.
Да вземем последното возене
на тази клета надежда.
Фуентес: El Mundo - Стихове на душата
Какви красиви стихотворения и каква красноречива и примерна жена.
-Густаво Волтман.