стихотворения към майка

Почти всеки в даден момент е писал или посвещавал стихове на майка, от великите автори до обикновените хора, които никога не са си и помисляли да се посветят официално на поезията. И това не е необичайно, тъй като става дума за съществото, което дава живот, на което дължим населението на света, за великодушната порта, през която човечеството достига тези земи, недвусмислен синоним на нежност и любов.

Това е „майката”, значи, неизчерпаема поетична тема, безкраен извор на вдъхновение за безброй стихове. Отсега нататък богат сборник от стихотворения към майка, написани от автори от ранга на уругваеца Марио Бенедети, чилийката Габриела Мистрал, американеца Едгар Алън По, перуанците Сесар Валехо и Хулио Ередиа, кубинеца Хосе Марти и венецуелеца Анхел Марино Рамирес.

„Майката сега“ от уругвайския поет Марио Бенедети

преди дванадесет години

когато трябваше да отида

Оставих майка ми до прозореца й

гледайки към алеята

сега си го връщам

само с бастун разлика

след дванадесет години минаха

пред прозореца му някои неща

паради и нападения

ученически пробив

тълпи

бесни юмруци

и газове от сълзи

провокации

изстрели далеч

официални тържества

тайни знамена

жив възстановен

след дванадесет години

майка ми все още е на прозореца си

гледайки към алеята

Или може би той не я поглежда

просто прегледайте вътрешностите си

Не знам дали с крайчеца на окото или изневиделица

без дори да мигне

сепия страници на мании

с втори баща, който го е направил

изправете ноктите и ноктите

или с френската ми баба

който дестилира магии

или с необщителния си брат

които никога не са искали да работят

толкова много обиколки си представям

когато е била управител в магазин

когато правеше детски дрехи

и няколко цветни зайци

че всички го хвалеха

моят болен брат или аз с тиф

моят добър и победен баща

за три-четири лъжи

но усмихнат и светъл

когато източникът беше ньоки

тя проверява вътрешностите си

осемдесет и седем години сивота

продължавайте да мислите разсеяно

и някакъв акцент на нежност

изплъзна се като конец

не срещаш иглата си

сякаш искаше да я разбере

когато я видя същата като преди

пропилявайки авенюто

но в този момент какво друго

Мога да я забавлявам

с истински или измислени истории

купете му нов телевизор

или му подайте бастуна си.

“Caricia” от чилийската поетеса Габриела Мистрал

Майко, майко, ти ме целуни

но те целувам повече

и роякът от моите целувки

дори няма да ви позволи да погледнете...

Ако пчелата влезе в лилията,

не усещаш трептенето му.

когато криеш сина си

Дори не го чуваш как диша...

гледам те, Гледам те

без да се уморявам да гледам,

и какво сладко момче виждам

в очите ти изглежда...

Езерцето копира всичко

какво гледате;

но имаш момичета

вашият син и нищо друго.

очите, които ти ми даде

Трябва да ги похарча

като те следвам през долините,

до небето и до морето...

“LXV”, от перуанския поет Сесар Валехо

Майко, утре отивам в Сантяго,

да се намокря в твоята благословия и в твоите сълзи.

Примирявам се с разочарованията си и с розовото

рана от моите фалшиви траджини.

Твоята арка на чудо ще ме очаква,

тонзураните колони на вашите желания

че животът свършва. Вътрешният двор ще ме чака

коридорът отдолу с неговите тондо и репулго

купонясване. Моят стол ще ме чака, айо

това добро парче династия

кожа, че за да няма повече мрънкане на задните части

пра-правнучки, от каишка до венец.

Пресявам най-чистата си обич.

Изваждам се, не чуваш ли сондата да задъхва?

не чуваш ли удряне на мишени?

Улавям твоята формула на любовта

за всички дупки в този етаж.

О, ако неизказаните листовки бяха изложени

за всички най-далечни ленти,

за всички най-различни назначения.

Така мъртвите са безсмъртни. Така.

Под двойните арки на твоята кръв, където

трябва да вървиш толкова на пръсти, че дори баща ми

да отида там

се смири до по-малко от половината от хората,

докато не стана първото малко, което си имал.

Така мъртвите са безсмъртни.

Между колонадата от твоите кости

който не може да падне или да плаче,

и на чиято страна дори съдбата не би могла да се намеси

нито един негов пръст.

Така мъртвите са безсмъртни.

А) Да.

На майка ми от американския поет Едгар Алън По

Защото вярвам, че в небесата горе,

ангелите, които си шепнат

Те не намират сред думите си любов

нито една толкова отдадена като "Майка",

тъй като винаги ти Дадох това име,

ти, която си повече от майка за мен

и ти изпълваш сърцето ми, където смъртта

освободи душата на Вирджиния.

Собствената ми майка, която почина много скоро

Не беше нищо друго освен майка ми, но ти

ти си майката, която обичах,

и така ти си по-скъп от този,

точно като, безкрайно, жена ми

обичаше душата ми повече от себе си.

„Майка ми отиде в рая“, от венецуелския поет Анхел Марино Рамирес

майка ми отиде на небето

с баща си на гърба,

пеейки своята звездна молитва

и се гордее с вълшебния си фенер.

Три неща ръководеха живота му;

твърдението за вяра е едно,

смесете царевицата с водата; друго,

създай семейството си, друг.

Майка ми отиде на небето

Тя не отиде сама, тя взе молитвата си със себе си,

тя си тръгна заобиколена от много мистерии,

от неговите сурови литании,

от неговите приказки за горещи будари,

на тревожната му суматоха по храмовете

и неговото неразбиране на смъртта.

Споменът не измества живота,

но запълва празнината.

Майка ми отиде на небето

без да пита нищо,

без да се сбогувам с никого,

без да затваряте ключалката,

без неговото енергично изражение,

без буркана от суровото си детство,

без пътя на дупката.

Майка ми отиде на небето

и отчаянието ми е да си спомня за нея.

Остава ми произволно изображение

че ще извая писмено от нея.

В навечерието на стих, там ще бъде.

В трудността на проблема, той ще бъде там.

В радостта от триумфа ще го има.

По същество решението ще бъде такова.

Във въображаемата орбита на неговите внуци ще бъде и той.

И когато гледам мощната небесна лампа,

там ще бъде.

„Стихотворение, което е Елена“, от перуанския поет Хулио Ередиа

Хулио Ередиа

Беше черното момиче.

След заминаването на Адриана той имаше

за всички роднини на града.

После порасна като лилиите

от полето

докато взима книгата

първо от метафорите

Постепенно време, което я донесе

от атриумите на Баранко и морето на Магдалена.

В навечерието тя беше родом от улица

чийто знак вече не остава и до днес ще обърква

очите му в една нощ в Ла Перла,

от това пристанище Каляо.

Когато пубертетът ще се облече старомоден

и делата им и дните им показват сълзите им.

Но тези, които са го чули, ще го кажат

Избърши усмивката си от сълзите, те ще кажат това

олицетворява динамиката на палмовите дървета

люлее се от морето

Елена е причината за този комплимент.

Гумена кукла и помощно средство за поставяне в началото

lady Of A Castle Fetish,

че за това трябваше да се съгласи с рулетката

че тя реши: от овощните градини на Сан Мигел

до колибите на Ракел и нейния похитител.

Следвайте линията на бедния квартал, заобиколете града.

Сега тя е тази, която защитава съдбата на лудата жена.

Бягайте от непохватността, от летаргията, от похитителя.

И преследване на следите, оставени от влака

е пристигнал там, където добрият старец на слънчевата

от тръстика и кирпичи, потънали в тишина.

Тя, огън в гривните на кемпера.

Проучете първата и последната буква.

Досега е работил и се е учил

в който звярът става много човешки.

Тя излъчва Карибите.

Ела, те са от нейната битка.

В деня на юли, когато слънцето го покрие, то се ражда

без хвалбата на онези, които идват и си отиват без жестове.

своя произход,

неизвестен или някой изобретател на болкоуспокояващи.

Бих уверил, че идва от воини, така е

зародишът, с който се основават хералдиката и династията.

Зърната й са на еднакво разстояние, така че,

при кърмене отменя братоубийствения инстинкт

на Rómulo, който съм аз / на Remo, който е другият.

Той е раждал четири пъти с триумфа на своето състезание,

спасена от собствените си дарби,

и така, с любовта на Бенджамин.

И така, с любовта на Бенджамин,

Искате усмивката ви да продължи.

Вчера се приюти в марсупията

е (забелязах)

поет, който сега

Давам ти.

„Майка на моята душа“, от кубинския поет Хосе Марти

Майка на душата, мила майко

те са вашите местни жители; Искам да пея

защото душата ми от любов набъбна,

Макар и много млад, никога не забравяш

които животът трябваше да ми даде.

Годините минават, часовете летят

че до теб ми се тръгва,

за твоите пленителни ласки

и външният вид е толкова съблазнителен

които карат силните ми гърди да бият.

Постоянно моля Бог

за майка ми безсмъртен живот;

защото е много приятно, на челото

почувствайте докосването на горяща целувка

това от друга уста никога не е същото.

„Сиротството на един старец“ от венецуелския поет Хуан Ортис

Няма значение кога пристига сиропиталището:

бъди като дете,

като възрастен,

от старо…

когато дойде,

един остава без фитил, който да го върже за земята,

без бентове в очите,

човек прави море, което вижда само себе си,

без хоризонт или бряг,

острие, което се нарязва със собствен ръб на всеки край.

Котва на моята лодка,

„Бог да те благослови, mijo“, който вече не посещава,

части, където името ми се ражда във всеки неочакван момент,

и избледнявам на пода без право на примирие,

без възможно гукане,

защото лекарството ще бъде вашият глас,

и като теб,

той отсъства.

Под този град, който ти издигна с глада и безсънието си,

с картите на масата,

железен щит от плът, кожа и кости,

има едно момче, което ти се обажда,

което се крие в носталгията

отказвайки да разбере как любимата му лоза вече не дава сянка.

майка,

Трябва да ти пиша

в пепелта няма любов

нито в огъня, който бърза

той изтри тялото, което ми донесе.

Зад бръмбарите малко момче със сива коса плаче,

копнее за глас,

красноречивата флора на прегръдката,

нежност, която утешава четвъртък на парчета

разпръснати за тази нощ, която не се очаква.

Днес на тротоара

в часа на сиропиталищата,

от невъзможния куп сбогувания

—като вчера сглобявах арепи,

сервиране на наследената яхния,

и утре в други неща и вдругиден и вдругиден...—

Получавам отново свирепите зверове на сбогом

на великодушната врата, силна и сладка

който доведе душата ми в този живот,

и без значение кой идва с вашите основни неща,

никакви думи не струват

без морска сол в раната...

майка,

Трябва да ти пиша

майка…

майка…

майка…