Жул Лафорг Беше френски поет роден в Монтевидео през 1860 г. Считан за ключова фигура в литературния преход от XNUMX-ти към XNUMX-ти век, творчеството му е свързано с движението, известно като «декадентизъм», което е много близко до символизма и влиянието му се простира до модернизъм и сюрреализъм. На нова годишнина от смъртта му ще разгледаме живота му и ще изберем някои сонети на тази работа.
Жул Лафорг
Лафорг израства в семейство с немски произход, нещо, което повлиява на неговата космополитна и критична визия за света и живота. На шестгодишна възраст се преместват във Франция, родината на баща им, който иска Джулс да получи първото си обучение там.
Самотна и срамежлива личност, учи философия в Париж, където се движи в интелектуалните и артистични среди на времето. Започва да публикува през списания в 1879.
Работа
Една от най-характерните черти на творчеството му е ироничен и разочарован тон. Лафорг заема дистанцирано и критично отношение към реалността и в същото време открива повърхностността и лъжата на буржоазното общество. Така неговият стил е белязан от тази ирония, сарказъм и черен хумор, което му придава още повече характер нарушител.
Освен това експериментира много във формата, скъсвайки с най-традиционните поетични калъпи. Така че вашият стихове негов libres, с неправилен ритъм и сложен синтаксис. Той също така е включен ежедневен език и популярната култура, което също означава това докосване иновативен и авангарден.
влияние
Лафорг разви много от характеристиките на модернизма, като дехуманизация, фрагментация на личността, изследване на несъзнаваното и търсене на нови форми на изразяване. Имена като тези на Пол Верлен, Стефан Маларме, Райнер Мария Рилке и Т. С. Елиът признаха влиянието на творчеството му.
Лафорг обаче беше поет малко признати в живота и работата му беше обект на критика и неразбиране. Умира в Париж на 20 август 1887 г. на 27-годишна възраст поради а туберкулоза наследствена. Тази болест, която малко след това отнема и съпругата му, прекъсва една повече от обещаваща литературна кариера.
Вече беше след смъртта му, когато истинската му стойност е призната и оцененаи се превърна в един от най-оригиналните и авангардни поети на своето време
Жул Лафорг — Избрани сонети
Спомен
От вечността до вечността,
вихрушката на света, която заплита,
универсален, тих, скитащ,
осея безкрайната тъмнина със златни оазиси.
Навсякъде знойни, церемониални слънца
Те се въртят, излъчвайки плодородните си изтичания
за да се върне по-късно, изчезнал, в дълбокия мрак.
И майчина усмивка ръководи това спокойствие.
Но тук... тук... самотен поклонник
за тази празнота без ехо винаги отворена,
замръзналото земно кълбо умира. Това си ти, Земя!
Сега, в тази самота, в това мрачно нищо,
без свидетел да мечтае в сините бездни,
Разтвори се, възвишена скала, в безименна пепел.
меланхолично извинение
Не те обичам, не, не обичам никого,
само Изкуството, Скуката, Болката са моите любови;
сърцето ми е твърде старо, за да свети
като в дните, когато ти беше единствената ми мадона.
Не те обичам, но ти си чиста доброта.
Мога да забравя в кадифените ти очи,
и издай глухите викове на нараненото ми сърце
на колене, като разглезено и слабо дете.
О, той щеше да е твое дете, ако го искаше!
Ще знаеш как да надхитриш абсурдната ми тъга,
Ще направиш дългите ми часове меки,
и когато нищо не дойде да се къпе
с безкрайната си свежест разбитото ми тяло
Бих умрял сладко, утешен от живота.
есенни следобеди
Ах, самотните следобеди на есента!
Вали сняг както никога досега. кашлица. Няма никой.
Пиано звучи наблизо с монотонност;
и тъжна драскотина в спомена за едно щастливо вчера.
Колко тъжен е животът! Като моя късмет.
Сам, без любов, без слава!
Или на живо, може би! Ще мога ли да го понеса?
Иска ми се да имам майка си, както когато бях дете.
Да, отново да бъда твоят любим човек, твоят идол,
чакайте вашата винаги внимателна утеха...
Мамо, мамо! Как сега, толкова далече,
Бих сложил разкъсаното си чело на коленете му,
и там щях да остана, без да кажа нищо,
плача до нощта за толкова много сладост.
Досада
Днес всичко ме отегчава. Разделям завесите.
Отгоре е сиво небе, набраздено от вечен дъжд,
надолу по улицата с мъгла от сажди
където вървят сенки, които се плъзгат в локвите.
Гледам, без да виждам, ровя в мозъка си,
и механично върху запотеното стъкло
Пиша нещо с върха на пръста.
Бах, да излезем, може би ще има новини.
Няма скорошни книги. Ходещи глупаци. Никой.
Симон, кал и обичайният дъжд...
След това нощта и газта и се връщам с бавно темпо...
Вечерям, прозявам се и чета, без страст...
Бах, хайде да си лягаме. — Една от нощта. Всички спят!
Сам, не мога да спя, все ми е скучно.