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La Universidad a Distancia de Madrid (UDIMA) está en busca de la anécdota universitaria más graciosa. Si tienes buena memoria y te sientes creativo, será mejor que comiences a preparar tu cámara en modo “vídeo”, pues este certamen invita a todos los aspirantes a grabarse relatando alguna anécdota curiosa y divertida que hayan vivido durante su etapa estudiantil.

¿Cuál es el premio? Un Jurado premiará a los trabajos mejor presentados y más divertidos con un viaje a Boston para dos personas (con gastos de vuelos y alojamientos cubiertos) donde podrán conocer Harvard, una de las universidades más famosas del mundo.

¿Cuáles son los requisitos para concursar? Es muy sencillo, en este certamen pueden participar todas aquellas personas mayores de edad que hayan pasado por la Universidad y deseen compartir alguna anécdota vivida en sus tiempos como estudiante. Los pasos a seguir son muy simples:

1.Graba un vídeo de no más de 5 minutos de duración donde aparezcas portando un cartel (que puede descargarse del mismo site de la UDIMA) con el logotipo de la UDIMA, tu nombre y el nombre del concurso.
2.Sube el vídeo a tu canal de Youtube (si no dispones de una cuenta, puedes registrarte y abrir una rápidamente en http://www.youtube.com/create_account)
3.Completa el formulario de la web con tus datos personales y la url del vídeo.

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Durante todo el mes de julio, un equipo de reporteros está recorriendo numerosas ciudades de España en busca de nuevos aspirantes que deseen grabar su anécdota in situ. A continuación listaremos las próximas visitas programadas (apunta estos datos… ¡en cualquier momento pueden sorprenderte en tu propia ciudad!):

Bilbao: 13-15 julio
Barcelona: 16-19 julio
Palma: 20-21 julio
Valencia: 22-24julio
Málaga: 25-28 julio
Sevilla: 29-31 julio

Todos los vídeos del concurso, serán analizados por un Jurado constituido por diversas personalidades, entre las cuales se encuentran: el Gerente de la UDIMA, la Coordinadora de Comunicación de la UDIMA, directivos de numerosas compañías del ámbito del Marketing y la Comunicación, dos profesores de la UDIMA y dos profesores de otras Universidades.

¿Qué esperas para apuntarte? Envía tu creación antes del 31/07… ¡y gana un increíble viaje a Boston!.

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Los recorridos académicos que una estudiante de Letras como yo debe (y quiere, vámos…) hacer, a veces conducen a sitios que uno había dejado relegados al olvido, no por gusto, sino porque el aplastante cúmulo de historias a veces no nos deja ni respirar. Sin querer resultar solemne, es que quiero compartir con ustedes un cuento, un muy bello cuento de una de mis escritoras preferidas, Silvina Ocampo, que por motivo de una materia tuve que volver a leer (después de mucho…). Quizá no sea sitio, quizá no esté diciendo nada, pero quien escribe lo hace para ser leído, y la mejor manera de que el arte cobre sentido, es cerrando el ciclo. Espero que, como yo, lo disfruten mucho.

El vestido verde aceituna

Las vidrieras venían a su encuentro. Había salido nada más que para hacer compras esa mañana. Miss Hilton se sonrojaba fácilmente, tenía una piel transparente de papel manteca, como los paquetes en los cuales se ve todo lo
que viene envuelto; pero dentro de esas transparencias había capas delgadísimas de misterio, detrás de las ramificaciones de venas que crecían como un arbolito sobre su frente. No tenía ninguna edad y uno creía sorprender
en ella un gesto de infancia, justo en el momento en que se acentuaban las arrugas más profundas de la cara y la blancura de las trenzas. Otras veces uno creía sorprender en ella una lisura de muchacha joven y un pelo muy rubio, justo en el momento en que se acentuaban los gestos intermitentes de la vejez. Había viajado por todo el mundo en un barco de carga, envuelta en marineros y humo negro. Conocía América y casi todo el Oriente. Soñaba siempre volver a Ceilán. Allí había conocido a un indio que vivía en un jardín rodeado de serpientes. Miss Hilton se bañaba con un traje de baño largo y grande como un globo a la luz de la luna, en un mar tibio donde uno buscaba el agua indefinidamente, sin encontrarla, porque era de la misma temperatura que el aire. Se había comprado un sombrero ancho de paja con un pavo real pintado encima, que llovía alas en ondas sobre su cara pensativa. Le habían regalado
piedras y pulseras, le habían regalado chales y serpientes embalsamadas, pájaros apolillados que guardaba en un baúl, en la casa de pensión. Toda su vida estaba encerrada en aquel baúl, toda su vida estaba consagrada a juntar
modestas curiosidades a lo largo de sus viajes, para después, en un gesto de intimidad suprema que la acercaba súbitamente a los seres, abrir el baúl y mostrar uno por uno sus recuerdos. Entonces volvía a bañarse en las playas
tibias de Ceilán, volvía a viajar por la China, donde un chino amenazó matarla si no se casaba con él. Volvía a viajar por España, donde se desmayaba en las corridas de toros, debajo de las alas de pavo real del sombrero que temblaba
anunciándole de antemano, como un termómetro, su desmayo. Volvía a viajar por Italia. En Venecia iba de dama de compañía de una argentina. Había dormido en un cuarto debajo de un cielo pintado donde descansaba sobre una parva de pasto una pastora vestida de color rosa con una hoz en la mano. Había visitado todos los museos. Le gustaban más que los canales las calles angostas, de cementerio, de Venecia, donde sus piernas corrían y no se dormían como en las góndolas. Se encontró en la mercería El Ancla, comprando alfileres y horquillas para
sostener sus finas y largas trenzas enroscadas alrededor de la cabeza. Las vidrieras de las mercerías le gustaban por un cierto aire comestible que tienen las hileras de botones acaramelados, los costureros en forma de bomboneras y
las puntillas de papel. Las horquillas tenían que ser doradas. Su última discípula, que tenía el capricho de los peinados, le había rogado que se dejase peinar un día que, convaleciente de un resfrío, no la dejaban salir a caminar. Miss Hilton
había accedido porque no había nadie en la casa: se había dejado peinar por las manos de catorce años de su discípula, y desde ese día había adoptado ese peinado de trenzas que le hacía, vista de adelante y con sus propios ojos, una
cabeza griega; pero, vista de espalda y con los ojos de los demás, un barullo de pelos sueltos que llovían sobre la nuca arrugada. Desde aquel día, varios pintores la habían mirado con insistencia y uno de ellos le había pedido permiso
para hacerle un retrato, por su extraordinario parecido con Miss Edith Cavell. Los días que iba a posarle al pintor, Miss Hilton se vestía con un traje de terciopelo verde aceituna, que era espeso como el tapizado de un reclinatorio
antiguo. El estudio del pintor era brumoso de humo, pero el sombrero de paja de Miss Hilton la llevaba a regiones infinitas del sol, cerca de los alrededores de Bombay.
En las paredes colgaban cuadros de mujeres desnudas, pero a ella le gustaban los paisajes con puestas de sol, y una tarde llevó a su discípula para mostrarle un cuadro donde se veía un rebaño de ovejas debajo de un árbol dorado en el atardecer. Miss Hilton buscaba desesperadamente el paisaje, mientras estaban las dos solas esperando al pintor. No había ningún paisaje: todos los cuadros se habían convertido en mujeres desnudas, y el hermoso peinado con trenzas lo tenía una mujer desnuda en un cuadro recién hecho sobre un caballete. Delante de su discípula, Miss Hilton posó ese día más tiesa que nunca, contra la ventana, envuelta en su vestido de terciopelo.
A la mañana siguiente, cuando fue a la casa de su discípula, no había nadie; sobre la mesa del cuarto de estudio, la esperaba un sobre con el dinero de medio mes, que le debían, con una tarjetita que decía en grandes letras de

indignación, escritas por la dueña de casa: “No queremos maestras que tengan tan poco pudor”. Miss Hilton no entendió bien el sentido de la frase; la palabra pudor le nadaba en su cabeza vestida de terciopelo verde aceituna. Sintió crecer en ella una mujer fácilmente fatal, y se fue de la casa con la cara abrasada, como si acabara de jugar un partido de tenis.
Al abrir la cartera para pagar las horquillas, se encontró con la tarjeta insultante que se asomaba todavía por entre los papeles, y la miró furtivamente como si se hubiera tratado de una fotografía pornográfica.

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Será en breve cuando se lance, se inahugure la 35ª Feria Internacional del libro en Buenos Aires, siendo ésta reconocida a nivel mundial, y aceptada como la más importante de Latinoamérica.

Mucha expectativa me genera, ya que figuras reconocidas del ámbito literario internacional se harán presentes en la feria, así como también se realizarán diversas actividades, enmarcadas en temáticas tales como pensar la Democracia. Y es que el lema de éste año es, sumamente interesante, Pensar con Libros. O pensar los libros, tampoco quedaría mal. Así, figurarán dentro de los invitados a la Feria, figuras tales como la estadounidense Jean Shinoda Bolen; la alemanda Julia Franck; el francés Michel Lafón; el sueco Henning Mankell, entre muchos otros. Y serán tanto literatos como importantes filósofos los que den rienda suelta al pensamiento y al debate que se enmarca bajo el lema de la Feria durante el 2009.

A la vez, se realizarán dos ciclos de poesía, uno para jóvenes-adolescentes, y otro para adultos, propiciando inclusive los ciclos de lectura de narrativa, tanto por parte de escritores, editores, profesionales, estudiantes, o aficionados amantes de la literatura.

La 35ª Feria Internacional del Libro dará comienzo el día 23 de Abril, durando hasta el 11 de Mayo, y permanecerá abierta de Jueves a Domingo, en el horario de 14 a 22 hs. Sin duda, esos días la ciudad acogerá visitantes de toda Latinoamérica llenándose todos los alojamientos, incluso los hoteles baratos de Buenos Aires. Y será Angélica Gorodischer, escritora argentina, quien de apertura a la feria. Aquí el sitio oficial, donde podrán encontrar una detallada grilla con las diversas actividades que se realizarán, así como también convocatorias propias de la Fundación del libro, tanto para concursos como para ediciones. Y si son estudiantes, menores o juvilados, no olviden llevar comprobante, la entrada es gratuita para nosotros, beneficiados por nuestras pasiones (o nuestras “inevitabilidades”)

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Cincuenta años pasaron tras la muerte de uno de los escritores más importantes de aquel siglo, Raymond Chandler, habiendo pasado a la historia, y permaneciendo en la memoria de todos nosotros tras la creación de aquel mítico personaje de novelas, Marlowe, nacido recién a los 51 años de Chandler, y siendo esa su primera novela.

Raymond Chandler nació el 22 de julio de 1888, en norteamérica. Pero tras el divorcio de sus padres, fue llevado a Inglaterra donde recibió el fuerte de su formación literaria. Allí se nacionalizó en 1907, y consiguió variados trabajos. Desde periodista, pasando por empleado de bancos, hasta ejecutivo en una empresa petrolífera, de la cual fue despedido por acosar de las secretarias.

Publicó 27 poemas, y luego su primer cuento, titulado The Rose Leaf Romance. A su regreso a Estados Unidos, participó de la Primera Guerra Mundial, y volvió luego radicándose en California, donde vivió hasta el final de su vida. En 1924 contrajo matrimonio con una mujer 18 años mayor que él, llamada Pearl Cecily Bowen (o conocida también como Cissy). No tuvieron hijos, y tras la muerte de ella en 1954, Chandler se dedicó por entero a la escritura.  A partir de aquí se abocó a trabajar en su estilo, que es uno laborioso y muy bien cuidado. Se halló tendiente hacia el estilo de la novela y el cuento negro, y tras publicar el cuento Blackmailer Don´t Shoot, en la revista Black Mask, en pulp, no abandonó más el género.

Mucho se acercó, en su emoción, a Dashiell Hammett, pero en su afán, quizá, imitativo, poco logró, siendo que cada uno de ellos posee un estilo muy propio, así como muy diferente. Chandler trabaja con una ironía y cinismos muy particulares. Lo que sí, de Hammett tomó, fue su denuncia social a las ambiciones de una sociedad capitalista, donde es el dinero y la ambición de un poderío fantasmático lo que motivan las acciones cotidianas.

Entre 1933 y 1939 produjo 19 relatos, y en el ´39 aparece su primera novela, El Sueño Eterno, donde Marlowe ayuda a rescatar a la hija de un rico vejestorio, con un chantaje de por medio, y una posibilidad de fría muerte. Lo que sí, de Chandler se destaca como mejor novela su trabajo El Largo Adiós, de 1953, siendo aquí donde consuma todo su saber, y realza las virtudes de su pluma de un modo sublime.

A la vez, Chandler participó de varios guiones cinematográficos en aquella época de naciente industria. Entre ellos figura Double Indemnity, en el ´43, dirigida por Billy Wilder. También The Black Dahlia, en 1946, pudiendo trabajar con uno de los maestros del cine negro, que fue Fritz Lang.

Son 17 en total sus obras publicadas, entre cuentos y novelas, sin contar las importantes huellas que en el saber y en la emoción de sus lectores ha dejado. Incluyéndome, toda excusa es una buena excusa para recordar a tan grandes escritores.

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Ya sobre revistas literarias recuerdo haber realizado alguna reseña por estos lares, y hoy traigo nuevas novedades para el público amante de las mensuales entregas. La Máquina del Tiempo es una revista literaria que se distribuye por internet desde hace ya doce años.

Cada treinta días, renuevan su cartelera de recomendados del mes dentro de las últimas publicaciones, una selección de lo mejor del pasado mes, una poesía y una prosa escogida, así como también mantienen las secciones que ya le son propias al sitio oficial de la revista. Como ser textos de diversos autores, un apartado titulado “las mujeres y la literatura”. Mismo, trabajos sobre filosofía, y traducciones en varios idiomas.

La Máquina del tiempo permite que el usuario se suscriba al sitio, para así recibir todos los meses el Newsletter con las novedades, así como también brinda las posibilidades de participar tanto en su taller literario, como de poder publicar bajo su firma editorial.

Interesante resulta en tanto rescatan, a veces del cajón de los recuerdos, textos que realmente figuraban como olvidados en la memoria, al menos, personal. Así me ha ocurrido con varios escritos, pero hoy en particular con uno de Pessoa, gran escritor que disfruto mucho. Aquí reproduzco para los amantes de aquel, como yo.

Escrito en un libro abandonado

Vengo del lado de la Beja.
Voy al centro de Lisboa.
Nada traigo y nada encontraré.
Tengo el cansancio anticipado de lo que no encontraré
Y la nostalgia que siento que no es del pasado ni del futuro.
Dejo escrita en este libro la imagen de mi designio muerto:
Fui como hierbas, y no me arrancaron.

Un sitio que recomiendo para aquellos que estén buscando recobrar textos perdidos, que muchos de ellos son los que La Máquina del tiempo nos brinda.

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“De aquel trueno, de aquella
terrible llamarada
que creció ante mis ojos,
para siempre ha quedado,
confundido con el aire,
un polvo de odio, una
tristísima ceniza
que caía y caía
sobre la tierra, y sigue
cayendo en mi memoria,
en mi pecho, en las hojas
del papel en que escribo.”

“Queda el polvo”

Así escribió, así habló, el poeta que hoy cumpliría diez años más de vida, aunque son sólo 10 primeros años de muerte. El Barcelonés nacido en Abril de 1928, José Agustín Goytisola, aprendió a vivir y a convivir con un triste trauma de su infancia, que fue la muerte de su madre por un bombardeo franquista, realmente inesperado. Tanto lo turbó en su momento, y afectó a lo largo de su carrera, que mucho escribió en homenaje a esa madre perdida.

Escritor que contó con un estilo ecléctico y particular en toda su forma, sabiendo describir y descubrir parte de lo a veces perdido al ojo general. Supo jugar con los recursos que la literatura brinda, para así plasmar de él lo verdadero en cada poesía y cada prosa.

Su obra consta de un total de 16 libros publicados, a partir del ´55, así como una gran suma de Antologías realizadas en torno a su obra. Una de los más populares textos es el que se publicó bajo el título Palabras para Julia, o mismo Elegías a Julia Gay, su útlimo trabajo publicado en vida. En ellos refiere a su madre, así como logra una síntesis con la mujer que fue, y la que es, así como la que se llamó luego del mismo modo, que fue su hija, Julia.

Y murió, el 19 de marzo de 1999, de una manera divina, creo yo, aunque cargada del más hondo de los dolores. Y es que se suicidó arrojándose al vacío, o al frío suelo, desde el balcón de su casa.

Un escritor que creo vale la pena recordar, y releer en algunos casos.

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A diario me encuentro con cosas sumamente extrañas dentro de la red. Y así ocurrió con éste blog titulado Ramona (La Acesina), en el cual se cuenta la historia de Ramona. Ella es resultado de un riesgoso experimento realizado por científicos quienes, en su afán por lograr cosas, no se percataron del peligro que estaban generando al crear a Ramona, La Acesina.

Lo simpático de éste blog con relato no es el relato en sí mismo, sino los recursos y las tonalidades con que tal ha sido creado. Con publicación de dos años atrás, los dos autores del texto se han valido de “infantilismos” para crear casi una parodia del cuento serio. Como sin saber hacerlo, lograron un relato que peca en todos los aspectos posibles, dentro de las formalidades narrativas. Y sin embargo está bien. Con faltas de ortografía, con puntuaciones escabrosas, con simplificaciones que hieren en lo más hondo del amante de la buena literatura, tanto Tolka como Matías Malec han conformado el relato más imperfecto, y por ello perfecto. Porque aunque no lo queramos, es parte también del arte de éste tiempo la liberación de la estructura prefijada. También en el error hay belleza cuando se lo puede emplear como recurso literario, dramático, o comunicativo.

Por ello les recomiendo se den una vuelta, siendo que no lleva ni mucho tiempo ni mucho esfuerzo la lectura, aunque sí quizá algunos dolores de cabeza al ver la palabra SABÍA, escrita con V.

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Periodista y guionista norteamericano, Michael Greenberg ha desarrollado en su libro, “Hacia el Amanecer“, los pormenores, así como la plena vivencia de la enfermedad de su hija Sally, en quien se despertó, a sus 15 años, la bipolaridad.

Greenberg explica al respecto de lo vivido, “ante un trastorno así, todos nos sentimos impotentes y culpables, pero nadie lo es, pues es parte de lo que somos, aunque no lo miremos ni lo examinemos. Hay mucho que aprender en los desórdenes mentales que han estado con nosotros desde los primeros días de la vida humana“. Así lo dijo en la presentación de su libro en Madrid. Y es que sobre ésta enfermedad, el escritor explicó que no está condicionado, su surgimiento, por factores externos, sino que nace envuelta en el misterio propio de la psiquis.

Sobre su formación, es que Greenberg pasó en su adolescencia un tiempo en Argentina, donde realizó estudios como periodista, definiendo así una de sus profesiones, y aprendiendo también a hablar español. En sus trabajos, destaca haber escrito para el realizador cinematográfico Sergio Castillo, así como para Rudy Wurlitzer y David Atkins.

Sobre su novela, comentó que ya tiene fichaje para su adaptación a la pantalla grande. Y es que la presentación del libro no llega desnuda de repercusiones, sino que fue considerada por la revista Times como uno de los mejores títulos de no ficción.

El autor mostró una gran sensibilidad al respecto del tema trabajado, siendo que el día en que su hija sufrió la crisis maníaca, ambos se volvieron unos extraños. Aprendió sobre las relaciones humanas, y sobre la sensibilidad que aqueja a quienes padecen enfermedades de ésta clase. Y explicó que más allá del proceso catártico que le implicó la publicación del libro, lo que quizo y aún quiere con éste es lograr una ayuda para las familias que se encuentran padeciendo exactamente lo mismo.

Gracias a abcGuionistas.

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En uno de mis aletargados recorridos por la red, me he topado con un texto realmente desolador. Sin fecha ni autor, es una carta de despedida. Pero de una verdadera despedida, que es la muerte. Una mujer que en la incontinencia de la pena decidió, como tantos otros decidieron despedirse a su manera, eligiendo el momento del cierre personal. El suicidio como poético tema de debate, ronda por las vidas de muchos de los grandes. Pues me gustaría que fuera ésta la puerta de entrada de aquel debate, siendo que ésta carta da pie suficiente para preguntarse por el sentido de las cosas.

“Carta a Lector:

 Amiga del desasosiego, como me considero, empiezo a ceder ante la tentación de lo irredimible. La resignación es la precoz arma con la que conté años ha. Y hoy se vuelve suave, seductora al tacto, sanguinaria al efecto de su causa. ¿Cuál causa? Cotidiana es la pregunta que ronda en mí a todas horas.
 Y es que constante se ha vuelto la razón de considerar la acción diaria cada vez más inútil, más inservible. Obrar para la gran obra, ya no para el bienestar personal. Porque el bienestar en mi persona ha quedado relegado al olvido, porque ningún otro sitio ha podido ganarse. Ya nada me gratifica, ya nada me sonríe. La impostación de una felicidad cuasi utópica es la máscara perfecta para que el entorno se calme, al notar que su obra resulta exitosa. El alrededor busca la felicidad en mí, y la impostación de lo pretendido es su calma, es su certeza de victoria. Pero siempre hay un fondo que no se vislumbra. Porque no brilla, porque el dolor no brilla.
 Lector, no es ésta una manera de juzgarlo, o quizá culparlo por su inanidad al respecto del dolor ajeno. No es Ud. el que duele, sino más bien lo que de Ud. resulta. Somos, en nuestra totalidad, el germen de lo mortuorio. El sadismo que cocinamos entre manos es no más que la malicia que creemos no natural en nosotros. Pero que resulta más esencial de lo deseado.
Y no me pretendo liberadora de la verdad. Sino dolida que se resigna a la nulidad de una vida, que pierde sentido con el correr de los minutos. Ya ni un amor, ya ni una amistad, ni siquiera una familia o al menos la soledad calman mi pena. El mundo se ha vuelto la justa neutralidad de sentido, y todo ha perdido el rumbo tomándome como punto de partida. El dolor del sol, el dolor de la luna. La juventud fue un suspiro que no aproveché, por no saber cómo. Y la mediana edad, que dicen a la mujer hace más bella, me está ahogando en una belleza que pierde importancia. Ya no importa si el abdomen gana en ligereza, o si hay más o menos pelos en mis piernas. Si quizá tengo o no mal aliento por la mañana, si lo que como daña mis intestinos, y lo que fumo mis neuronas y pulmones. Porque el mañana ha dejado de existir. Y no hay proyección que pueda validar la emoción esperanzada. Porque lo perdido es la esperanza. 
Quisiera, algunas tardes, no haber tenido que llegar hasta éste punto. Y es que el dolor desinteresado, el dolor por el dolor mismo, es lo que quita vida hasta a la vida misma. Y por eso, cansada como estoy de cargar con mi propio peso, es que escribo. Porque sólo supe escribir en mi vida. Porque es lo único que todavía se hacer. Y si en el verbo no reside el sentido más puro, en ningún sitio residirá. Quizá algún motivo, alguna justificación se halle en éstas letras dentro de años. Siempre creo que seré leída, en la posteridad, por quienes mejor comprendan al no estar siendo atravesados por el tiempo ajeno.
Sólo así puedo descansar. Muriendo en cada letra, cada vez más cercana al punto final.”

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Sólo porque creo que son cosas que obligados estamos a poseer en la memoria, les obsequio éste cuento, que es más grande de lo que parece.

El zapallo que se hizo Cosmos(Cuento del Crecimiento)
por Macedonio Fernández (1874-1952)

Dedicado al señor Decano de una Facultad de Agronomía. ¿Le pondré “doctor”, o “distinguido colega”? A lo mejor es abogado…

Érase un Zapallo creciendo solitario en ricas tierras del Chaco. Favorecido por una zona excepcional que le daba de todo, criado con libertad y sin la luz solar en condiciones óptimas, como una verdadera esperanza de la Vida. Su historia íntima nos cuenta que iba alimentándose a expensas de las plantas más débiles de su contorno, darwinianamente; siento tener que decirlo, haciéndolo antipático. Pero la historia externa es la que nos interesa, ésa que solo podrían relatar los azorados habitantes del Chaco que iban a verse envueltos en la pulpa zapallar, absorbidos por sus poderosas raíces.
La primera noticia que se tuvo de su existencia fue la de los sonoros crujidos del simple natural crecimiento. Los primeros colonos que lo vieron habrían de espantarse, pues ya entonces pesaría varias toneladas y aumentaba de volumen instante a instante. Ya media legua de diámetro cuando llegaron los primeros hacheros mandados por las autoridades para seccionarle el tronco, ya de doscientos metros de circunferencia; los obreros desistían más que por la fatiga de la labor por los ruidos espeluznantes de ciertos movimientos de equilibración, impuestos por la inestabilidad de su volumen que crecía por saltos.
Cundía el pavor. Es imposible ahora aproximársele porque se hace el vacío en su entorno, mientras las raíces imposibles de cortar siguen creciendo. En la desesperación de vérselo venir encima, se piensa en sujetarlo con cables. En vano. Comienza a divisarse desde Montevideo, desde donde se divisa pronto lo irregular nuestro, como nosotros desde aquí observamos lo inestable de Europa. Ya se apresta a sorberse el Río de la Plata.
Como no hay tiempo de reunir una conferencia panamericana –Ginebra y las chancillerías europeas están advertidas- cada uno discurre y propone lo eficaz. ¿Lucha, conciliación, suscitación de un sentimiento piadoso en el Zapallo, súplica, armisticio? Se piensa en hacer crecer otro Zapallo en el Japón, mimándolo para apresurar al máximo su prosperidad, hasta que se encuentren y se entredestruyan, sin que, empero, ninguno sobrezapalle al otro. ¿Y el ejército?
Opiniones de los científicos; qué pensaron los niños, encantados seguramente; emociones de las señoras; indignación de un procurador; entusiasmo de un agrimensor y de un toma-medidas de sastrería; indumentaria para el Zapallo; una cocinera que se le planta delante y lo examina, retirándose una legua por día; un serrucho que siente su nada; ¿y Einstein?; frente a la facultad de medicina alguien que insinúa: ¿Purgarlo? Todas estas primeras chanzas habían cesado. Llegaba demasiado urgente el momento en que lo que más convenía era mudarse adentro. Bastante ridículo y humillante es el meterse en él con precipitación, aunque se olvide el reloj o el sombrero en alguna parte y apagando previamente el cigarrillo, porque ya no va quedando mundo fuera del Zapallo.

A medida que crece es más rápido su ritmo de dilatación; no bien es una cosa ya es otra: no ha alcanzado la figura de un buque que ya parece una isla. Sus poros ya tienen cinco metros de diámetro, ya veinte, ya cincuenta. Parece presentir que todavía el Cosmos podría producir un cataclismo para perderlo, un maremoto o una hendidura de América. ¿No preferirá, por amor propio, estallar, astillarse, antes de ser metido dentro de un Zapallo? Para verlo crecer volamos en avión; es una cordillera flotando sobre el mar. Los hombres son absorbidos como moscas; los coreanos, en la antípoda, se santiguan y saben que su suerte es cuestión de horas.
El Cosmos desata, en el paroxismo, el combate final. Despeña formidables tempestades, radiaciones insospechadas, temblores de tierra, quizás reservados desde u origen por si tuviera que luchar con otro mundo.
“¡Cuidaos de toda célula que ande cerca de vosotros! ¡Basta que una de ellas encuentre su todo-comodidad de vivir!” ¿Por qué no se nos advirtió? El alma de cada célula dice despacito: “yo quiero apoderarme de todo el ‘stock’, de toda la ‘existencia en plaza’ de Materia, llenar el espacio y, tal vez, con espacios siderales; yo puedo ser el Individuo-Universo, la Persona Inmortal del Mundo, el latido único”. Nosotros no la escuchamos ¡y nos hallamos en la inminencia de un Mundo de Zapallo, con los hombres, las ciudades y las almas dentro!
¿Qué puede herirlo ya? Es cuestión de que el Zapallo se sirva sus últimos apetitos, para su sosiego final. Apenas le falta Australia y Polinesia.
Perros que no vivían más de quince años, zapallos que apenas resistian uno y hombres que rara vez llegaban a los cien… ¡Así es la sorpresa! Decíamos: es un monstruo que no puede durar. Y aquí nos tenéis adentro. ¿Nacer y morir para nacer y morir? Se habrá dicho el Zapallo: ¡oh, ya no! El escorpión, que cuando se pica a sí mismo y se aniquila, parte al instante al depósito de la vida escorpiónica para su nueva esperanza de perduración; se envenena sólo para que le den vida nueva. ¿Por qué no configurar el Escorpión, el Pino, la Lombriz, el Hombre, la Cigüeña, el Ruiseñor la Hiedra, inmortales? Y por sobre todos el Zapallo, Personación del Cosmos; con los jugadores de póker viendo tranquilamente y alternando los enamorados, todo en el espacio diáfano y unitario del Zapallo.
Practicamos sinceramente la Metafísica Cucurbitácea. Nos convencimos de que, dada la relatividad de las magnitudes todas, nadie de nosotros sabrá nunca si vive o no dentro de un zapallo y hasta dentro de un ataúd y si no seremos células del Plasma Inmortal. Tenía que suceder: Totalidad todo Interna. Limitada, Inmóvil (sin Traslación), sin Relación, por ello Sin Muerte.
Parece que en estos últimos momentos, según coincidencia de signos, el Zapallo se alista para conquistar no ya la pobre Tierra, sino la Creación. Al parecer, prepara su desafío contra la Vía Láctea. Días más, y el Zapallo será el Ser, la Realidad y su Cáscara.

(El Zapallo me ha permitido que para vosotros –queridos cofrades de la Zapallería- yo escriba mal y pobre su leyenda e historia.
Vivimos en ese mundo que todos sabíamos pero todo en cáscara ahora, con relaciones solo internas y, sí, sin muerte.
Esto es mejor que antes.)

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