Carver también dijo…

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Aprovechando el término de la lectura de un libro de los de compilados que sobre Raymond Carver se han publicado, llamado “Tres Rosas Amarillas“, en función al título de uno de sus cuentos, me pareció oportuno hablar sobre éste gran escritor norteamericano.

Nacido el 25 de Mayo de 1938 (Geminiano como la que escribe), y fallecido en 1988, éste escritor figuró adscripto al llamado Realismo SUcio. Durante un buen tiempo, Carver estudió bajo la tutela del escritor John Gardner, en un colegio en California, pudiendo publicar varios relatos en revistas y periódicos, incluyendo el New Yorker, y el Esquire. Casado dos veces, le valió en demasía lo que su segunda esposa logró en él, que fue Tess Galagher, la poetiza. Padeció un extremo alcoholismo del cual aprendió lo suficiente como para mantenerse sobrio los diez últimos años de su vida, llevando sus aprendizajes a varios de los personajes de sus cuentos.

Denominado por la crítica como el padre del nombrado Realismo Sucio, se consideró y aún se considera su escritura como minimalista. De una atroz limpieza en las formas, Carver ha logrado plasmar en su literatura algo más contundente que una simple forma literaria. Y es que sus cuentos están teñidos de una energía muy particular, que genera una constante tensión en torno a los sucesos que se relatan. Despojado de fórmulas, aunque no, creo yo que Carver ha sido uno de los grandes escritores norteamericanos de aquel siglo, pudiendo tomar de todos lo necesario, pero creando un estilo que fue muy propio a una época necesitada de particularidades como las de Raymond.

Contó, en vida y luego de abandonada ésta, con una gran cantidad de obras, tanto en prosa como poéticas. Destacan “¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?”,Jerry y Molly y Sam”, “Elefante”, “Insomnio de invierno”, “Mucha agua muy cerca de casa“, entre muchas otras. Un escritor que tengo dentro de mis preferidos, sin duda alguna. Y dejo aquí algo de su autoría, para disfrutar, al menos, del recuerdo, en éste pequeño homenaje que realizo.

Miedo

” Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso. “


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