Gracias al blog de Mundo Cirigliano, debo la nota que a continuación trascibiré. Excelente modo de sintetizar al poeta, al hombre, al creyente que había por detrás de aquel místico Ezra Pound. No hay mucho más que yo pueda decir, más que agradecer.

Ezra Pound, el otro canto

No se debe maltratar a un poeta, mucho menos si con sus versos salió a cantar sobre los escenarios de las pequeñas y grandes muertes del mundo, haciendonos entender y sentir que nuestras vidas no son frías y que ningún viento helado merece arañar tu desnudez.

No se puede maltratar a un poeta, a un imaginador, a un imaginista, que le dio a la propia poesía y a la historia mucho mas que coléricos versos o destartaladas sílabas.

No se puede hacer descender a los infiernos a un alma que nos acercó un rato de paraíso.

¿En que cabeza, en que corazón cabe encerrar a un poeta en una jaula para dejar desvanecer su vida allí?

Es cierto, Ezra Pound se equivocó, apoyó al fascismo, pero también nos regaló el imaginismo y señales de amor como ésta:
Saliste de la noche

Con flores en las manos.

Vas a salir ahora del tumulto del mundo,

De la babel de lenguas que te nombra

El error de Pound no desató una guerra. Su alma dual rebotaba locamente entre la poesia y la barbarie, por suerte lo que sangró en el papel fue un poema y otro y otro, y ese fue el primer alarido que escuchamos de su boca.

Eligió vivir en Italia, apoyando al fascismo, martillando diatribas, ensayos y las mas fervorosa propaganda a favor de Mussollini y sus delirios. El día que cayó hizo muchisimo ruido y el mundo recuperó algo de luz, pero algunas heridas quedaron abiertas, heridas que no pararonn de sangrar.
Los partisanos ajusticiaron al Duce y no fue sólo la condena de un pueblo , sino de la humanidad toda . Pound – americano de idaho – fue encarcelado en el Centro de Adiestramiento Disciplinario Norteamericano de Pisa.

Apoyó al eje, creía que era la única manera de vencer a uno de los grandes enemigos de los mas débiles : la usura. Se equivocó, sin duda. Largó al zorro dentro del gallinero con su propaganda, pero su poesía no estaba contaminada , en ella uno aun podía ver y sentir la luz de un poeta.

Permaneció seis meses dentro de una jaula acompañado de una lata que oficiaba de baño o letrina y una luz sempiterna que nadie apagaría jamás. Allí transformó todo ese espanto en un poema mayúsculo y universal. Tambien sufrió reiterados ataques de histeria y miedo.
¿Merecía este ser una condena tan salvaje.?
¿Merecía Pound este padeciemiento.?
Seguramente No.
Lo cierto es que toda esa mugre la transformó en luz, como un alquimista de la vida, con el fuego inagotable del guerrero y así nacieron los Cantos Pisanos, por esta obra recibió el premio Bollingen de poesía, otorgado por el Congreso de los EE.UU.

A veces, con algunos artistas uno enciende cierta incorrección política pero a la vez reivindica correcciones del alma poetica, quiero quedarme con esto último.

Un poco de luz sobre el poeta que nos enseñó en largas y solitarias noches de lectura, vino y amigos que algunos artistas son hijos bastardos de la vida y a la vez padres de un poema universal y humano ( a pesar de sus horrores politicos ).

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Los recorridos académicos que una estudiante de Letras como yo debe (y quiere, vámos…) hacer, a veces conducen a sitios que uno había dejado relegados al olvido, no por gusto, sino porque el aplastante cúmulo de historias a veces no nos deja ni respirar. Sin querer resultar solemne, es que quiero compartir con ustedes un cuento, un muy bello cuento de una de mis escritoras preferidas, Silvina Ocampo, que por motivo de una materia tuve que volver a leer (después de mucho…). Quizá no sea sitio, quizá no esté diciendo nada, pero quien escribe lo hace para ser leído, y la mejor manera de que el arte cobre sentido, es cerrando el ciclo. Espero que, como yo, lo disfruten mucho.

El vestido verde aceituna

Las vidrieras venían a su encuentro. Había salido nada más que para hacer compras esa mañana. Miss Hilton se sonrojaba fácilmente, tenía una piel transparente de papel manteca, como los paquetes en los cuales se ve todo lo
que viene envuelto; pero dentro de esas transparencias había capas delgadísimas de misterio, detrás de las ramificaciones de venas que crecían como un arbolito sobre su frente. No tenía ninguna edad y uno creía sorprender
en ella un gesto de infancia, justo en el momento en que se acentuaban las arrugas más profundas de la cara y la blancura de las trenzas. Otras veces uno creía sorprender en ella una lisura de muchacha joven y un pelo muy rubio, justo en el momento en que se acentuaban los gestos intermitentes de la vejez. Había viajado por todo el mundo en un barco de carga, envuelta en marineros y humo negro. Conocía América y casi todo el Oriente. Soñaba siempre volver a Ceilán. Allí había conocido a un indio que vivía en un jardín rodeado de serpientes. Miss Hilton se bañaba con un traje de baño largo y grande como un globo a la luz de la luna, en un mar tibio donde uno buscaba el agua indefinidamente, sin encontrarla, porque era de la misma temperatura que el aire. Se había comprado un sombrero ancho de paja con un pavo real pintado encima, que llovía alas en ondas sobre su cara pensativa. Le habían regalado
piedras y pulseras, le habían regalado chales y serpientes embalsamadas, pájaros apolillados que guardaba en un baúl, en la casa de pensión. Toda su vida estaba encerrada en aquel baúl, toda su vida estaba consagrada a juntar
modestas curiosidades a lo largo de sus viajes, para después, en un gesto de intimidad suprema que la acercaba súbitamente a los seres, abrir el baúl y mostrar uno por uno sus recuerdos. Entonces volvía a bañarse en las playas
tibias de Ceilán, volvía a viajar por la China, donde un chino amenazó matarla si no se casaba con él. Volvía a viajar por España, donde se desmayaba en las corridas de toros, debajo de las alas de pavo real del sombrero que temblaba
anunciándole de antemano, como un termómetro, su desmayo. Volvía a viajar por Italia. En Venecia iba de dama de compañía de una argentina. Había dormido en un cuarto debajo de un cielo pintado donde descansaba sobre una parva de pasto una pastora vestida de color rosa con una hoz en la mano. Había visitado todos los museos. Le gustaban más que los canales las calles angostas, de cementerio, de Venecia, donde sus piernas corrían y no se dormían como en las góndolas. Se encontró en la mercería El Ancla, comprando alfileres y horquillas para
sostener sus finas y largas trenzas enroscadas alrededor de la cabeza. Las vidrieras de las mercerías le gustaban por un cierto aire comestible que tienen las hileras de botones acaramelados, los costureros en forma de bomboneras y
las puntillas de papel. Las horquillas tenían que ser doradas. Su última discípula, que tenía el capricho de los peinados, le había rogado que se dejase peinar un día que, convaleciente de un resfrío, no la dejaban salir a caminar. Miss Hilton
había accedido porque no había nadie en la casa: se había dejado peinar por las manos de catorce años de su discípula, y desde ese día había adoptado ese peinado de trenzas que le hacía, vista de adelante y con sus propios ojos, una
cabeza griega; pero, vista de espalda y con los ojos de los demás, un barullo de pelos sueltos que llovían sobre la nuca arrugada. Desde aquel día, varios pintores la habían mirado con insistencia y uno de ellos le había pedido permiso
para hacerle un retrato, por su extraordinario parecido con Miss Edith Cavell. Los días que iba a posarle al pintor, Miss Hilton se vestía con un traje de terciopelo verde aceituna, que era espeso como el tapizado de un reclinatorio
antiguo. El estudio del pintor era brumoso de humo, pero el sombrero de paja de Miss Hilton la llevaba a regiones infinitas del sol, cerca de los alrededores de Bombay.
En las paredes colgaban cuadros de mujeres desnudas, pero a ella le gustaban los paisajes con puestas de sol, y una tarde llevó a su discípula para mostrarle un cuadro donde se veía un rebaño de ovejas debajo de un árbol dorado en el atardecer. Miss Hilton buscaba desesperadamente el paisaje, mientras estaban las dos solas esperando al pintor. No había ningún paisaje: todos los cuadros se habían convertido en mujeres desnudas, y el hermoso peinado con trenzas lo tenía una mujer desnuda en un cuadro recién hecho sobre un caballete. Delante de su discípula, Miss Hilton posó ese día más tiesa que nunca, contra la ventana, envuelta en su vestido de terciopelo.
A la mañana siguiente, cuando fue a la casa de su discípula, no había nadie; sobre la mesa del cuarto de estudio, la esperaba un sobre con el dinero de medio mes, que le debían, con una tarjetita que decía en grandes letras de

indignación, escritas por la dueña de casa: “No queremos maestras que tengan tan poco pudor”. Miss Hilton no entendió bien el sentido de la frase; la palabra pudor le nadaba en su cabeza vestida de terciopelo verde aceituna. Sintió crecer en ella una mujer fácilmente fatal, y se fue de la casa con la cara abrasada, como si acabara de jugar un partido de tenis.
Al abrir la cartera para pagar las horquillas, se encontró con la tarjeta insultante que se asomaba todavía por entre los papeles, y la miró furtivamente como si se hubiera tratado de una fotografía pornográfica.

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Las teorías más contemporáneas que trabajan, desde la filosofía, en conceptos pertinentes a la Estética y al concepto de Arte y Belleza poseen tal magnitud, que no estaría bien dejar pasar el comentario sobre el último libro leído.

Hans-Georg Gadamer es el autor de éste libro, llamado “La Actualidad de lo Bello”, y que realiza un recorrido histórico, desde los grandes clásicos Griegos, pasando por diversos conceptos y puntos de vista trabajados en distitas épocas de la historia Occidental, para así llegar a poder responder preguntas de díficil resolución. ¿Existe un vínculo entre el arte del pasado y el arte de presente? ¿Por qué es que el arte precisa, para la sociedad, una justificación? Y para responder, apela no sólo a aquel recorrido histórico, sino también a las diversas definiciones que en boca de distintos influyentes personajes han tenido los conceptos tales como Belleza, Arte y Estética.

Y termina por concluir, luego de un exquisito recorrido que vale cada palabra y cada idea de dificil comprensión, diciendo que son tres los estadíos, o los modos en que el arte y las comunidades se han relacionado, en toda época, lugar y cultura. El Juego, el Símbolo y la Fiesta son aquellos tres elementos que proporcionan la relación entre dos tiempos, entre variados conceptos. La cercanía entre un arte clásico, muerto ya según palabras de hegel, y un arte contemporáneo, falleciente según teóricos de la escuela de Frankfurt, o quizá en constante transmutación a causa de su cualidad de técnica reproducción.

Gadamer fue un filósofo Alemán nacido en 1900, y fallecido en marzo de 2002. Tuvo la suerte de ser testigo de grandes cambios en la mentalidad de los espectadores, o receptores si se quiere, del arte. Vívido observador de la evolución de un arte más clásico, hacia rupturas estéticas de un valor descomunal para las mentes tanto de los artistas, como de sus receptores. Perteneciente a la línea de la filosofía hermenéutica, su búsqueda se ha apoyado siempre en algo que el más clásico de los filósofos griegos enunció de éste modo: “Sólo se que no se nada“. Gadamer se apoyó, a la hora de realizar toda su obra filosófica, en la idea de plantear preguntas, más que en el de hallar respuestas precisas. En generar diálogos entre distintas épocas y modos de percibir, de ver, de conocer la realidad inmediata, y no.

Un texto que no tiene desperdicio, y que pese a cierto grado de dificultad que posee para lectores no acostumbrados, debo decir que extasia hasta la última de las páginas.

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Será en breve cuando se lance, se inahugure la 35ª Feria Internacional del libro en Buenos Aires, siendo ésta reconocida a nivel mundial, y aceptada como la más importante de Latinoamérica.

Mucha expectativa me genera, ya que figuras reconocidas del ámbito literario internacional se harán presentes en la feria, así como también se realizarán diversas actividades, enmarcadas en temáticas tales como pensar la Democracia. Y es que el lema de éste año es, sumamente interesante, Pensar con Libros. O pensar los libros, tampoco quedaría mal. Así, figurarán dentro de los invitados a la Feria, figuras tales como la estadounidense Jean Shinoda Bolen; la alemanda Julia Franck; el francés Michel Lafón; el sueco Henning Mankell, entre muchos otros. Y serán tanto literatos como importantes filósofos los que den rienda suelta al pensamiento y al debate que se enmarca bajo el lema de la Feria durante el 2009.

A la vez, se realizarán dos ciclos de poesía, uno para jóvenes-adolescentes, y otro para adultos, propiciando inclusive los ciclos de lectura de narrativa, tanto por parte de escritores, editores, profesionales, estudiantes, o aficionados amantes de la literatura.

La 35ª Feria Internacional del Libro dará comienzo el día 23 de Abril, durando hasta el 11 de Mayo, y permanecerá abierta de Jueves a Domingo, en el horario de 14 a 22 hs. Sin duda, esos días la ciudad acogerá visitantes de toda Latinoamérica llenándose todos los alojamientos, incluso los hoteles baratos de Buenos Aires. Y será Angélica Gorodischer, escritora argentina, quien de apertura a la feria. Aquí el sitio oficial, donde podrán encontrar una detallada grilla con las diversas actividades que se realizarán, así como también convocatorias propias de la Fundación del libro, tanto para concursos como para ediciones. Y si son estudiantes, menores o juvilados, no olviden llevar comprobante, la entrada es gratuita para nosotros, beneficiados por nuestras pasiones (o nuestras “inevitabilidades”)

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Cincuenta años pasaron tras la muerte de uno de los escritores más importantes de aquel siglo, Raymond Chandler, habiendo pasado a la historia, y permaneciendo en la memoria de todos nosotros tras la creación de aquel mítico personaje de novelas, Marlowe, nacido recién a los 51 años de Chandler, y siendo esa su primera novela.

Raymond Chandler nació el 22 de julio de 1888, en norteamérica. Pero tras el divorcio de sus padres, fue llevado a Inglaterra donde recibió el fuerte de su formación literaria. Allí se nacionalizó en 1907, y consiguió variados trabajos. Desde periodista, pasando por empleado de bancos, hasta ejecutivo en una empresa petrolífera, de la cual fue despedido por acosar de las secretarias.

Publicó 27 poemas, y luego su primer cuento, titulado The Rose Leaf Romance. A su regreso a Estados Unidos, participó de la Primera Guerra Mundial, y volvió luego radicándose en California, donde vivió hasta el final de su vida. En 1924 contrajo matrimonio con una mujer 18 años mayor que él, llamada Pearl Cecily Bowen (o conocida también como Cissy). No tuvieron hijos, y tras la muerte de ella en 1954, Chandler se dedicó por entero a la escritura.  A partir de aquí se abocó a trabajar en su estilo, que es uno laborioso y muy bien cuidado. Se halló tendiente hacia el estilo de la novela y el cuento negro, y tras publicar el cuento Blackmailer Don´t Shoot, en la revista Black Mask, en pulp, no abandonó más el género.

Mucho se acercó, en su emoción, a Dashiell Hammett, pero en su afán, quizá, imitativo, poco logró, siendo que cada uno de ellos posee un estilo muy propio, así como muy diferente. Chandler trabaja con una ironía y cinismos muy particulares. Lo que sí, de Hammett tomó, fue su denuncia social a las ambiciones de una sociedad capitalista, donde es el dinero y la ambición de un poderío fantasmático lo que motivan las acciones cotidianas.

Entre 1933 y 1939 produjo 19 relatos, y en el ´39 aparece su primera novela, El Sueño Eterno, donde Marlowe ayuda a rescatar a la hija de un rico vejestorio, con un chantaje de por medio, y una posibilidad de fría muerte. Lo que sí, de Chandler se destaca como mejor novela su trabajo El Largo Adiós, de 1953, siendo aquí donde consuma todo su saber, y realza las virtudes de su pluma de un modo sublime.

A la vez, Chandler participó de varios guiones cinematográficos en aquella época de naciente industria. Entre ellos figura Double Indemnity, en el ´43, dirigida por Billy Wilder. También The Black Dahlia, en 1946, pudiendo trabajar con uno de los maestros del cine negro, que fue Fritz Lang.

Son 17 en total sus obras publicadas, entre cuentos y novelas, sin contar las importantes huellas que en el saber y en la emoción de sus lectores ha dejado. Incluyéndome, toda excusa es una buena excusa para recordar a tan grandes escritores.

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Ya sobre revistas literarias recuerdo haber realizado alguna reseña por estos lares, y hoy traigo nuevas novedades para el público amante de las mensuales entregas. La Máquina del Tiempo es una revista literaria que se distribuye por internet desde hace ya doce años.

Cada treinta días, renuevan su cartelera de recomendados del mes dentro de las últimas publicaciones, una selección de lo mejor del pasado mes, una poesía y una prosa escogida, así como también mantienen las secciones que ya le son propias al sitio oficial de la revista. Como ser textos de diversos autores, un apartado titulado “las mujeres y la literatura”. Mismo, trabajos sobre filosofía, y traducciones en varios idiomas.

La Máquina del tiempo permite que el usuario se suscriba al sitio, para así recibir todos los meses el Newsletter con las novedades, así como también brinda las posibilidades de participar tanto en su taller literario, como de poder publicar bajo su firma editorial.

Interesante resulta en tanto rescatan, a veces del cajón de los recuerdos, textos que realmente figuraban como olvidados en la memoria, al menos, personal. Así me ha ocurrido con varios escritos, pero hoy en particular con uno de Pessoa, gran escritor que disfruto mucho. Aquí reproduzco para los amantes de aquel, como yo.

Escrito en un libro abandonado

Vengo del lado de la Beja.
Voy al centro de Lisboa.
Nada traigo y nada encontraré.
Tengo el cansancio anticipado de lo que no encontraré
Y la nostalgia que siento que no es del pasado ni del futuro.
Dejo escrita en este libro la imagen de mi designio muerto:
Fui como hierbas, y no me arrancaron.

Un sitio que recomiendo para aquellos que estén buscando recobrar textos perdidos, que muchos de ellos son los que La Máquina del tiempo nos brinda.

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Me llamó mucho la atención esta noticia sobre el poeta mexicano Fabio Morabito, quien presentó hace pocos días su nuevo libro, en un acto en Barcelona, acompañado por Jorge Herralde, director de la editorial que lanzó el trabajo, Anagrama.

La novela nació, según explicó el autor, como un cuento infantil, con elementos que tenía muy en claro. Un chico de doce años con mucha memoria, y una cuarentona que perdió un hijo y sólo quiere olvidarlo todo. Pero, a medida que fue hilando fino en su relato, descubrió que los personajes y las situaciones resultaban mucho más partidarias a otra tonalidad de texto. Y es que ambos personajes se relacionan en torno a un cementerio como “personaje principal”, basado en uno real que existe en el sur de la Ciudad de México, donde Morabito vivió mucho tiempo.

Entre ambos personajes se hila una historia bastante particular, ya que el chico, Emilio, al tener doce años se encuentra en el punto exacto donde la ambiguedad entre la infancia y el deseo se hace más explícita. A la vez que Eurídice, la mujer, se encuentra en un muy endeble estado, y su profesión de masajista da pie a que sea el físico el lenguaje escogido para el diálogo.

La novela se llama “Emilio, los chistes y la muerte“, y según voz del propio autor es “una novela en la que cuenta más el lenguaje físico y gestual que lo que dicen los personajes“.

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Será en la próxima feria del libro de Madrid que el poeta andaluz, Luís García Montero, presentará su nuevo libro, que trata sobre la infancia y la adolescencia del poeta Ángel Gonzáles. La publicación será por Alfaguara, y se espera su aparición para el 13 de mayo.

El título de la obra será “Mañana no será lo que Dios quiera“, y ha permanecido con la forma de una novela, pese a haber nacido, originalmente, de los testimonios, recuerdos, y textos dispersos de Ángel Gonzáles. “Todos reales”, ha dicho Montero, quien no lamentó que la obra se haya ganado una forma tan propia. Y a la vez contó que en el libro aparecerán sus recuerdos de la Repúblico, de la Guerra Civil y posguerra, y de la Revolución de Asturias también.

Montero, quien forma parte hoy en día, como jurado, del Premio de Poesía Fray Luís de León, convocado por la Diputación Provincial de Cuenca, se ha mostrado contento con su proyecto de pronta publicación, ya quemucha es la insidencia que aquel poeta asturiano tuvo en su vida y en su carrera.

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Con su novela, “El país del miedo“, Isaac Rosa logró vencer a prometedores títulos como “El comienzo de la primavera“, de Pron, “Sal”, de Manuel García Rubio, “Paraíso Inhabitado“, de Ana María Matute, o “La familia de mi padre“, de Lolita Bosch.

El autor aseguró, tras haber recibido su premio (150.000 euros), que el libro es uno de resistencia, que busca que los lectores con pensamiento crítico aprendan a resistir. Y es que trabaja la reflexión sobre los temores que dominan, en común, a todas las sociedades modernas. Y es que, según el propio autor, es el poder el primer beneficiario del temor de una sociedad, consiguiendo por medio de ésto a ciudadanos más dóciles.

El premio a mejor novela se otorga cada año, desde el 2002, a cualquiera en castellano que hubiere sido publicada en el curso del año por cualquier editorial. Y la dotación del premio se destina a la promoción de la obra ganadora. Fue, en éste caso, durante una velada celebrada en madrid que se dio a conocer a Rosas como ganador del premio. A la misma asistieron el ministro de Cultura de España, César Antonio Molina, el presidente del Grupo Planeta, José Manuel Lara, y varios escritores.

En anteriores ocasiones el premio fue otorgado a novelas como “Veinte años y un día”, de Jorge Semprún; “Doctor Pasavento”, de Enrique Vila-Matas, o “El Cielo raso”, de Álvaro Pombo.

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“De aquel trueno, de aquella
terrible llamarada
que creció ante mis ojos,
para siempre ha quedado,
confundido con el aire,
un polvo de odio, una
tristísima ceniza
que caía y caía
sobre la tierra, y sigue
cayendo en mi memoria,
en mi pecho, en las hojas
del papel en que escribo.”

“Queda el polvo”

Así escribió, así habló, el poeta que hoy cumpliría diez años más de vida, aunque son sólo 10 primeros años de muerte. El Barcelonés nacido en Abril de 1928, José Agustín Goytisola, aprendió a vivir y a convivir con un triste trauma de su infancia, que fue la muerte de su madre por un bombardeo franquista, realmente inesperado. Tanto lo turbó en su momento, y afectó a lo largo de su carrera, que mucho escribió en homenaje a esa madre perdida.

Escritor que contó con un estilo ecléctico y particular en toda su forma, sabiendo describir y descubrir parte de lo a veces perdido al ojo general. Supo jugar con los recursos que la literatura brinda, para así plasmar de él lo verdadero en cada poesía y cada prosa.

Su obra consta de un total de 16 libros publicados, a partir del ´55, así como una gran suma de Antologías realizadas en torno a su obra. Una de los más populares textos es el que se publicó bajo el título Palabras para Julia, o mismo Elegías a Julia Gay, su útlimo trabajo publicado en vida. En ellos refiere a su madre, así como logra una síntesis con la mujer que fue, y la que es, así como la que se llamó luego del mismo modo, que fue su hija, Julia.

Y murió, el 19 de marzo de 1999, de una manera divina, creo yo, aunque cargada del más hondo de los dolores. Y es que se suicidó arrojándose al vacío, o al frío suelo, desde el balcón de su casa.

Un escritor que creo vale la pena recordar, y releer en algunos casos.

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